Las manos de Eve aún temblaban mientras buscaba su visor. La realidad de la cápsula —el aire reciclado, el zumbido de los servidores, el recuerdo de la mirada muerta de Silas— era demasiado. Necesitaba irse. No físicamente, por supuesto. Eso era imposible.

Necesitaba el Void.

Se colocó el elegante visor plateado sobre los ojos e inició el enlace neural. La sensación era familiar: un momento de caída, un arranque de vértigo y después... la quietud.

La realidad se colapsó. Las paredes de la Capsule 3012 se desvanecieron.

En su lugar apareció el Void.

Así llamaba a su «lobby» privado. No era uno de sus Dreams comerciales y coloridos. Aquí no había soles de la Toscana ni anillos de Saturno. Solo era una oscuridad infinita, aterciopelada y cálida. Un espacio nulo. El único lugar donde su cerebro dejaba de gritar, donde la sobrecarga sensorial del mundo se reducía a cero.

Se quedó suspendida en ese no-espacio, sin peso ni cuerpo. No era más que una conciencia flotando en la oscuridad. Se concentró en la sensación de la nada hasta que su pulso se ralentizó y el nudo gélido de su estómago empezó a disolverse.

Tras un minuto, una onda perturbó la oscuridad. Una única línea de texto apareció, flotando en el éter. Estaba escrita en un suave verde fosforescente, con una tipografía de línea de comandos de la vieja escuela. Él la usaba porque sabía que a ella le gustaba la estética retro. Le resultaba "real".

[Atlas]: Llegas tarde, Icarus.

Los labios de Eve se curvaron en una sonrisa incluso antes de darse cuenta. La tensión de sus hombros por fin cedió.

Aquí no era Eve, la reclusa rota, el "Capsule Case". Aquí era Icarus. En los mitos griegos, Icarus había volado demasiado cerca del sol y había caído. Pero en la mitología personal de Eve, Icarus era el único que se había atrevido siquiera a volar. El único que abandonó el laberinto.

No escribió; en el Void, simplemente «pensaba» su respuesta a través de la interfaz neural, y las palabras se materializaban bajo las de él.

[Icarus]: Lo siento. El mundo real ha vuelto a morder hoy.

[Atlas]: Déjame adivinar. ¿Drones corporativos? ¿Mandos intermedios preguntando por qué los píxeles no son lo bastante "felices"?

[Icarus]: Peor. Uno nuevo. Parece particularmente cruel.

[Atlas]: ¿Cruel? Eso es intrigante. Los trajes de Elysium suelen ser simplemente... grises. Aburridos. Burocráticos.

Tenía razón. Marcus, su anterior supervisor, era gris. Era una hoja de cálculo con forma humana, un hombre que valoraba su rendimiento pero que temía vagamente su estado mental. Pero Silas... Silas no era gris. Era negro, como el espacio entre las estrellas. E igual de frío.

[Icarus]: Este no. Es... intenso. Ha anunciado una auditoría total. Ha dicho que vigila a todo el mundo. Especialmente a mí.

[Atlas]: ¿Y vas a dejar que lo haga?

Eve frunció el ceño en la oscuridad. El clásico Atlas. Nunca la mimaba. Nunca ofrecía perogrulladas vacías como "todo irá bien". La desafiaba. La pulía.

Se habían "conocido" aquí, en el Void, hacía seis meses. Eve estaba depurando el código de un sector de RV corrupto cuando tropezó con un "fantasma": una puerta trasera elegante e invisible, enraizada en lo más profundo de la arquitectura de seguridad de Elysium. Era una obra maestra de la programación, tan sutil que los escáneres automáticos la habían pasado por alto durante años.

Debería haberlo denunciado. Ese era el protocolo. Pero estaba tan impresionada por el arte de aquel hackeo que no fue capaz de borrarlo. En su lugar, dejó una nota dentro del propio código: "Olvidaste limpiar tus metadatos en la línea 402. Un descuido".

Esperaba que la despidieran, puede que incluso que la arrestaran por manipulación. En cambio, cuando se conectó la noche siguiente, él la estaba esperando. Había hackeado el santuario interior de su servidor privado: su Void. Debería haber estado aterrorizada. Lo único que sintió fue una curiosidad magnética.

[Atlas]: ¿Un descuido? No vi que nadie más lo pillara.

[Icarus]: No estaban buscando. Yo lo veo todo en el código.

Desde esa noche, hablaban casi todos los días. Sabía que era un hacker. Operaba fuera del sistema, despreciaba a las corporaciones y trataba los pesados firewalls de Neo-Kyoto como si fueran las vallas de un parque infantil. Pero estaba obsesionado con Elysium por razones que nunca compartía. Él era su opuesto: libre como el viento que recorre la red, mientras ella estaba encerrada en su torre de cristal y acero.

Era su único amigo. Quizás algo más.

[Icarus]: No estoy "dejando" que haga nada. ¿Qué otra opción tengo? Es el nuevo Jefe de Ciberseguridad. Tiene un poder ejecutivo ilimitado. Podría cortar mi conexión.

[Atlas]: El poder es una ilusión, Icarus. Especialmente el tipo de poder que las corporaciones reparten con los cargos. El poder real es el conocimiento. Pueden vigilar tu pantalla, pueden registrar tus pulsaciones, pero no pueden vigilar tu mente.

[Icarus]: Qué fácil es decirlo para ti. Tú eres un fantasma. Yo soy un número de identificación de empleado en una lista.

[Atlas]: Eres su activo más valioso. No lo olvides. Tú construyes los mundos que mantienen sedados a sus clientes. Sin ti, solo tienen servidores vacíos. Tú tienes las llaves, Icarus. Ellos solo venden las entradas.

Eve "respiró" hondo, sintiendo cómo sus palabras se asentaban en su psique. Su confianza inquebrantable era contagiosa. Siempre hacía lo mismo: reconstruía su autoestima cuando el mundo la desmantelaba.

[Icarus]: Gracias, Atlas.

[Atlas]: ¿Por qué? ¿Por decir la verdad?

[Icarus]: Por estar aquí. Por escuchar.

Las letras verdes quedaron suspendidas en la oscuridad, palpitando suavemente. Durante unos largos segundos, no respondió. A veces simplemente se desvanecía, sumergiéndose de nuevo en las profundas corrientes de la red, y ella se quedaba sola en el silencio.

Pero hoy no.

[Atlas]: Siempre estoy aquí, Icarus. Ahora, olvida a tu jefe zángano. Necesito contarte algo.

Su tono cambió en el texto. El ritmo era distinto. Más rápido. Había esa nota de emoción que ella había aprendido a reconocer. Estaba de caza.

[Atlas]: He encontrado algo. Algo grande. Está en el núcleo de Elysium, enterrado tan profundamente que apenas pude arañar el cifrado. Y creo... creo que es lo que has estado buscando.

El corazón de Eve dio un vuelco. Sabía exactamente a qué se refería. No hablaba de su trabajo, ni de su miedo. Hablaba de la Razón. El suceso que la rompió. El motivo por el que cerró la puerta con llave hace 938 días y nunca volvió a abrirla.

[Icarus]: ¿Qué? ¿Qué has encontrado?

[Atlas]: Solo el nombre de un proyecto, por ahora. Un archivo antiguo, retirado oficialmente hace diez años, pero los metadatos muestran que sigue activo. Se enrosca por el sistema como una serpiente dormida. Se llama Project Morpheus.

Morpheus. El dios griego de los sueños.

El nombre le provocó un escalofrío a través del enlace neural.

[Icarus]: ¿Está... está relacionado con los Dreams que diseño?

[Atlas]: Creo que eran los Dreams. Una versión temprana e inestable. Antes del lanzamiento comercial. E Icarus... parece que no solo fue "retirado". Fue enterrado. Junto con todos los que estaban vinculados a él.

[Icarus]: ¿Crees que... yo estaba vinculada a él?

Otra pausa. Más larga esta vez. Pesada.

[Atlas]: No lo sé. Pero he rastreado tus antiguos registros de empleado. Tu inicio de sesión en el sistema de aquel día, hace 938 días... llevaba directamente a esta estructura de archivos. Y después: un borrado total. Todos tus registros de ese día fueron eliminados. Excepto un fragmento que encontré.

[Icarus]: Atlas, ¿qué estás diciendo?

[Atlas]: Digo que no tengas miedo de tu nuevo jefe. Solo es un perro guardián. Pero guarda una puerta que necesitamos abrir. No es una amenaza, Icarus. Es una llave.

Eve se quedó mirando sus palabras suspendidas en el vacío. Amenaza. Llave. En su mente, los dos conceptos se desdibujaron y se fusionaron, centrándose en el rostro gélido de Silas.

[Icarus]: Me ha aterrorizado, Atlas. Me ha atravesado con la mirada.

[Atlas]: Lo sé. Y eso es bueno. El miedo te mantiene alerta. La complacencia mata. Pero no dejes que te debilite. No eres débil, Icarus. Ya sobreviviste a la caída una vez.

[Icarus]: A veces se me olvida.

[Atlas]: Yo te lo recordaré. Ahora vete. Descansa. Tu nueva "llave" va a querer ponerte a prueba mañana. Prepárate.

[Icarus]: Gracias.

[Atlas]: No me des las gracias. Solo... ten cuidado. Y no confíes en nadie en el mundo real.

[Icarus]: ¿Ni siquiera en ti?

Eve sonrió con ironía, sabiendo que el sistema traduciría su biometría facial en un sutil emoji o indicador de tono para él.

[Atlas]: Especialmente en mí.

Las letras verdes se fundieron en negro. La onda cesó. Se había ido.

Eve se quitó el visor, jadeando cuando el aire viciado de la cápsula golpeó sus pulmones. La habitación estaba tan oscura como antes, pero ya no se sentía hostil. El miedo a Silas seguía ahí, enroscado en sus entrañas, pero era... diferente. Ya no era solo terror; era un obstáculo. Un rompecabezas que resolver.

Miró su consola oscura. Elysium. Silas. Project Morpheus.

Atlas tenía razón. No era débil. Y mañana, cuando Silas viniera a por ella, estaría lista. Se recostó en su estrecho catre y, por primera vez en meses, el sueño llegó rápido, arrullado por la promesa de un misterio y el calor persistente de una voz del Void.