W pokoju było tak zimno, że widziała własny oddech, gdy siadała.
Delia położyła teczkę na stole przed sobą i trzymała na niej dłonie. Obok leżał grosbook — ten sam tom, który dwa dni temu trzymała na kolanach. Po drugiej stronie stołu czekał kontrakt sporządzony przez ojca, gotowy na jej podpis.
Drzwi się otworzyły. Ojciec wszedł pierwszy, wypełniając framugę tak jak wypełniał każde pomieszczenie, do którego wchodził. Patrick Rourke zbił majątek na tym, że wiedział, kiedy mówić, a kiedy pozwolić, by cisza robiła robotę za niego — ale spokojnym człowiekiem nigdy nie był. Jego płaszcz był z nowej wełny, drogi, skrojony w amerykańskim stylu, który w każdym irlandzkim salonie natychmiast zdradzał w nim człowieka handlu.
Za nim wszedł Edmund Ryan, adwokat. Szczupły i schludny, z twarzą ułożoną w zawodową obojętność człowieka, który nadzorował już mnóstwo transakcji i nie miał o żadnej z nich własnego zdania.
Patrick podszedł do stołu i usiadł. Ryan poszedł za nim, stawiając teczkę z dokumentami z ostrożną precyzją kogoś, kto zarabia na życie, obchodząc się z papierami.
— Jesteś wcześnie — powiedział Patrick, jakby sam ten fakt był czymś ciekawym i jeszcze nie zdecydował, co z nim zrobić.
— Jestem.
— Zdążyłaś przejrzeć księgi?
Spojrzała mu w oczy. — Zdążyłam.
Skinął raz głową — gestem człowieka, który dokładnie tego się spodziewał i nie jest niezadowolony. Potem przesunął kontrakt przez stół w jej stronę.
— Ryan przeglądał go dwa razy. Czysty jak łza. Podpisz tam, gdzie zaznaczono, i skończymy przed kolacją.
Delia spojrzała na dokument. Była to umowa małżeńska, warunki zapisane precyzyjną ręką Ryana. Jej nazwisko pojawiało się trzy razy: raz u góry, raz w klauzuli przenoszącej kapitał ojca na konta majątku i raz u dołu, gdzie zostawiono miejsce na jej podpis.
Wzięła teczkę leżącą przed nią i położyła ją na wierzchu kontraktu.
Spojrzenie Patricka wyostrzyło się. Po drugiej stronie stołu ręce Ryana zastygły nad teczką.
— Podpiszę — powiedziała Delia. — Najpierw to.
Ojciec oparł się w fotelu. Nie zapytał dlaczego. Czekał.
Otworzyła teczkę i wyjęła pojedynczą kartkę. Warunki były zapisane jej własną ręką — każda linijka jasna i oszczędna, tak jak nauczyła się je redagować przy jego biurku w Boston, kiedy miała dziewiętnaście lat i podał jej pierwszy zestaw rachunków wykonawców, które się nie zgadzały.
— Przeczytaj to, zanim podpiszę twoje.
Odwróciła kartkę tak, żeby mógł ją przeczytać. Przeczytał, przesuwając wzrokiem po stronie bez pośpiechu.
— Power of attorney — powiedział Patrick.
— Tak.
— Nad majątkiem. Rachunkami, agentem, dzierżawami, czynszami. — Podniósł wzrok. — Wszystkim, co jego — chcesz nad tym kontroli.
— Chcę.
Ryan pochylił się do przodu, z niezmienioną miną. — Panno Rourke. Power of attorney nie jest warunkiem małżeństwa. To odrębny instrument. Przyznaje pani uprawnienia, które we wszystkich sprawach dotyczących zarządzania jego majątkiem są nadrzędne wobec uprawnień pani męża.
— Wiem, czym jest.
— W takim razie rozumie pani, że jest to... — Zawahał się, dobierając słowa z ostrożnością człowieka kroczącego po linie, po której chodził już nieraz. — ...niezwykłe.
— Konieczne.
Dłoń Patricka opadła płasko na stół. Nie uderzenie — tylko dźwięk, który miał przyciągnąć uwagę pokoju z powrotem do niego.
— Wyjaśnij, co to znaczy konieczne.
Była na to gotowa. Wiedziała, że zapyta, i przygotowała odpowiedź tak samo, jak przygotowywała każdą odpowiedź, której mu udzielała: ogołoconą do kości, bez niczego, co mógłby rozłożyć na części.
— Twój kapitał spłaca hipoteki etapami. Pan Croft został wyznaczony na receivera. Wraca za kilka tygodni, żeby skontrolować księgi i przyjąć pierwszą płatność. Jeśli te księgi nie będą w porządku, kiedy przyjedzie, majątek przejdzie w receivership bez względu na to, ile pieniędzy w niego włożyłeś. — Jej głos pozostał spokojny. — Majątek nie upada przez boycott. Jest okradany. A ja nie mogę tego udowodnić, jeśli nie mam dostępu do dokumentów.
Spojrzenie Ryana powędrowało ku jej ojcu. Patrick milczał.
— Mr. Ryan — odezwała się Delia. — Czy konstrukcja, którą przedstawiłam, jest prawnie dopuszczalna?
Radca prawny zawahał się. Potem skinął głową.
— Jest.
— A skoro receivership został już otwarty, a harmonogram spłat wynegocjowany przez pańską kancelarię jest uzależniony od tego, by majątek pozostał wypłacalny przez cały okres spłaty — czy przy tych wszystkich założeniach istnieje inny sposób, by doprowadzić księgi do porządku przed przyjazdem Mr. Crofta?
Ryan patrzył na nią przez chwilę. Wiedziała, co waży. Nie prawo. Prawo było jasne. Ważył, czy powiedzieć głośno to, co wszyscy wiedzieli: że bez kogoś stojącego za plecami agenta te księgi nigdy nie będą czyste.
— Nie — powiedział cicho. — Nie istnieje.
Krzesło Patricka zaskrzypiało, odsunięte gwałtownie. Wstał i podszedł do okna, trzymając ręce za plecami. Przez chwilę jedynym dźwiękiem w pokoju było ciche skrzypienie podłogi pod jego ciężarem.
Potem się odwrócił i zobaczyła na jego twarzy coś, czego jeszcze nigdy nie widziała. Nie aprobatę. Uznanie. Minę człowieka, który właśnie pojął, że siedzi przy stole naprzeciwko kogoś, kto zna jego karty.
Minęło. Uśmiechnął się — tym szerokim, swobodnym uśmiechem, którym zamykał interesy — i machnął ręką w stronę dokumentu leżącego na stole.
— Przyparła cię do muru, Ryan. Poświadcz to.
Ryan otworzył aktówkę.
Delia spojrzała ponad głową ojca na człowieka, który jeszcze się nie odezwał.
Fintan stał na dalekim końcu stołu. Był tam przez cały czas, nieruchomy tak zupełnie, że mogłaby go przeoczyć, gdyby nie wiedziała, gdzie patrzeć. Miał na sobie ten sam surdut co dwa dni temu — dobra tkanina, wynoszona ponad miarę — i stał tak, jakby ktoś wbił mu w kręgosłup stalowy pręt.
Jego wzrok spoczywał na dokumencie przed nią.
— Mr. Merrick — powiedziała.
Nie podniósł oczu.
— Jeśli pan to podpisze, zachowa pan tytuł własności do majątku. Ale zarządzanie nim przejdzie na mnie. Rachunki, agent, dzierżawcy — wszystko. Nie będzie pan miał prawa uchylać moich decyzji w tych sprawach.
— Czy pan to rozumie?
To skłoniło go do spojrzenia na nią. Przez chwilę zobaczyła coś, co przemknęło za staranną pustką jego twarzy. Nie gniew. Coś zimniejszego.
— Miss Rourke. — Jego głos był cichy i bardzo równy. — Mam tylko kilka tygodni, zanim Ambrose Croft przyjedzie zdać sprawę z tego majątku i ze wszystkiego, co do niego należy. Jeśli księgi nie będą w porządku, gdy to nastąpi, stracę Ardglass bez względu na pieniądze pańskiego ojca. Dała mi pani jasno do zrozumienia, że jej zdaniem ktoś mnie okrada. Nie wiem, czy to prawda. Wiem jednak, że nie mam już czasu, by się o tym przekonać. — Sięgnął po pióro, które podał mu Ryan. — Tak więc — tak. Rozumiem.
Ryan przesunął po stole obydwa dokumenty — jej arkusz i obok niego kontrakt, który przywiózł Patrick — i Fintan podpisał je jeden po drugim, nie odkładając pióra między jednym podpisem a drugim.
Odłożył pióro i cofnął się o krok, jakby dotknął czegoś, co jeszcze nie przestało parzyć.
Ryan przyciągnął dokumenty z powrotem przez stół. Delia podpisała tak samo, równie szybko — jej imię na kontrakcie pod jego, a na jej własnym arkuszu jego pod jej. Patrick dołożył swój podpis pod klauzulą wiążącą jego pieniądze z umową, po czym popchnął strony ku środkowi stołu. Skończone.
Potem spojrzała na ojca.
— Majątek jest okradany — powiedziała. — Nie przez Land League. Nie przez boycott. Przez kogoś w jego obrębie.
Brwi Patricka uniosły się. — Masz nazwisko?
— Jeszcze nie.
— To co masz?
Stuknęła palcem w księgę leżącą obok teczki. — Dość, żeby wiedzieć, że to się dzieje. Dość, żeby wiedzieć, że dzieje się od lat.
Ryan odchrząknął. — Miss Rourke, jeśli zamierza pani złożyć formalne oskarżenie—
— Nie zamierzam. — Nie odrywała wzroku od ojca. — Nie dopóki nie będę mogła tego udowodnić.
Patrick przyglądał jej się przez chwilę. Potem uśmiechnął się — nagle i ostro, jak człowiek, który właśnie dostrzegł lukę w ofercie konkurenta i wie dokładnie, jak przez nią przejść.
— No to — powiedział — chyba lepiej zabieraj się do roboty.
Wstał, poklepał Ryana po ramieniu i wyszedł.
Ryan zebrał papiery w milczeniu. Drzwi się zamknęły. W pokoju zaległa cisza.
Delia złożyła podpisany dokument i wsunęła go z powrotem do teczki. Fintan stał przy dalekim końcu stołu. Patrzył na miejsce, gdzie jego podpis spoczywał pod jej podpisem — czarny atrament na białym papierze, jego nazwisko pod jej warunkami.
Twarz miał nieprzeniknioną. Pełny sens tego, co zaszło, wciąż opadał między nimi jak kurz.
Oddał jej swój dom. Ona powiedziała mu, że ktoś go okrada. A nazwisko złodzieja nadal kryło się za kolumną cyfr, którą umiała czytać, lecz której jeszcze nie mogła udowodnić.
Fintan odwrócił się i podszedł do drzwi. Zatrzymał się z dłonią na framudze, plecami do niej.
— Czy to był akt miłosierdzia, czy podbój, panno Rourke?
Nie miała dla niego odpowiedzi.
Wyszedł, nie czekając na żadną.
Delia siedziała sama przy stole, z teczką w rękach i zimnem napierającym ze wszystkich stron. Pytanie zawisło w powietrzu między nimi, bez odpowiedzi. Wygrała dom.
I żadne z nich nie wiedziało jeszcze, czy go uratowała, czy wzięła w niewolę.