Una sonrisa de verdad atraviesa por fin la máscara. La tensión se drena de mis músculos como agua sucia que se arremolina por un desagüe, dejando atrás un agotamiento ligero y sordo. El nombre es Grace Miller. El lugar es el hogar. El peligro se ha ido.
La taza favorita de Leo, la de plástico rojo con la jirafa desteñida, está sobre la encimera. El jugo de manzana cae en un chorro dorado y ambarino, y su aroma dulce llena la pequeña cocina, ahuyentando el regusto metálico del miedo que me había cubierto la lengua hacía apenas unos minutos.
—¡Ya voy, sweetie! La voz es firme. Casi alegre.
En respuesta, desde la sala llega el sonido de una respiración concentrada y rítmica y otro estrépito caótico de bloques de madera. La torre volvió a caer.
Una risita se me escapa de los labios. Se siente bien. Normal.
Girándome hacia la alacena, mi mano busca un vaso para mí. Algo frío. Algo que borre el rastro fantasma de la adrenalina. Mi mirada se desvía más allá del fregadero, hacia la pequeña ventana cuadrada que hay sobre el grifo.
Da al callejón trasero. Por lo general, no ofrece más que una vista de la pared de ladrillos grises y resbaladizos por el musgo de la carnicería de enfrente, contenedores de basura rebosantes y grava perpetuamente húmeda. Es la parte trasera del pueblo, poco glamurosa y olvidada.
Pero hoy, la vista es diferente.
El vaso se resbala.
La gravedad toma el control antes de que la mente pueda siquiera registrar el error. Se estrella contra el linóleo con un golpe violento, estallando en mil fragmentos brillantes. El jugo de manzana salpica mis jeans, frío y pegajoso. Una pequeña astilla me roza el tobillo, un pinchazo agudo que apenas noto.
Porque el cuerpo se ha convertido en hielo.
Él está allí.
No en un coche. No rodeado por una falange de guardaespaldas. Solo él.
Está apoyado con naturalidad contra la pared de ladrillo húmedo de la carnicería, como si llevara horas esperando allí. Tiene una mano metida en el bolsillo de sus pantalones negros de corte impecable. Su camisa negra está desabrochada en el cuello, exponiendo la columna de su garganta al frío, y un costoso abrigo de lana negra cuelga abierto, pesado por la lluvia.
Está mirando fijamente a la ventana. Directamente a mí.
Esto no es una coincidencia. Esto no es un turista consultando un mapa. Esto no es paranoia.
Este es Dante Rinaldi.
El tiempo se fractura. El sonido de Leo balbuceando en la sala continúa, pero suena a kilómetros de distancia, como bajo el agua. La única realidad es el hombre en el callejón.
Es diferente. Tres años no lo han suavizado; lo han afilado. Siempre fue alto, siempre poderoso, irradiando una clase de gravedad peligrosa. Pero ahora, hay en él una quietud depredadora que es nueva. Sus hombros parecen más anchos, la línea de su mandíbula más afilada, tallada en granito. Ya no parece un heredero imprudente. Parece un rey que ha conquistado todo a su paso.
Y parece más duro. Más frío.
La lluvia le pega el cabello oscuro hacia atrás, el agua gotea por su frente, pero él no parpadea. No se la limpia. Su mirada es un peso físico que me clava en el sitio.
Una cicatriz.
Una nueva y fina línea blanca atraviesa su ceja izquierda y desaparece en su sien. No estropea la perfección devastadora de su rostro. Lo arruina de la manera más hermosa y aterradora posible, haciéndolo parecer letal. Asimétrico. Roto.
Sus ojos. Dios, esos ojos. Los recuerdos me devuelven imágenes de ellos riendo, ardiendo con un fuego oscuro, suavizándose cuando susurraba mi nombre. Ahora, a través del callejón barrido por la lluvia, son dos fosas abisales y vacías. No hay sorpresa en ellos. No hay asombro al encontrar a un fantasma.
Solo hay triunfo.
Él lo sabía. No se topó con este apartamento por casualidad. Sabía exactamente a qué ventana mirar. No estaba buscando. Estaba esperando.
La sangre se retira de mi rostro, dejándome mareada. Un tropiezo hacia atrás hace que un zapato cruja sobre el cristal roto.
—No. No, no, no, no.
Una mano vuela a mi boca, sofocando el grito que se abre paso desde el pecho.
Me ve. Está aquí.
El cerebro falla, tratando frenéticamente de procesar lo imposible. ¿Correr? ¿A dónde? El apartamento es una caja. ¿Gritar? La lluvia lo ahoga todo.
Las cerraduras.
El pensamiento es un salvavidas. Las puertas están cerradas con llave.
Con los ojos fijos en los suyos, doy otro paso atrás. La seguridad reside en los herrajes. La puerta principal está reforzada por un pesado cerrojo y la cadena de latón. Es impenetrable. No puede entrar. Solo es un hombre parado en un callejón.
Dante se mueve.
Una mueca, cruel y leve, tuerce la comisura de su boca. Un reconocimiento. Te veo, Eliza.
Sabe que estoy atrapada.
Lentamente, con una gracia lánguida y aterradora, despega el hombro de la pared de ladrillo. Saca la mano del bolsillo.
El pánico estalla.
—Leo —el susurro es áspero, desesperado—, Leo, ven con mama...
Tengo que agarrarlo. Tenemos que escondernos. ¿El baño? Tiene cerradura. Una endeble, pero es algo.
Dante da un paso. Se aparta de la ventana, saliendo del encuadre.
Está desapareciendo de la vista.
Está dando la vuelta.
La comprensión me golpea como un impacto físico. Está dejando el callejón. Camina hacia el lado de la calle. Hacia la entrada principal.
La puerta principal.
Va a la puerta principal.
La lógica grita a través del terror. Es la única forma de entrar. Tiene que rodear la manzana para llegar a la entrada lateral, subir las escaleras y probar la puerta principal.
La puerta principal tiene la cadena.
Ese pensamiento es lo único que me mantiene en pie. El cerrojo se puede forzar, tal vez. ¿Pero la cadena? La cadena es manual. Es de latón macizo. No puede abrirla desde fuera. Me da tiempo. Tiempo para llamar a la policía. Tiempo para gritar.
Me doy la vuelta, abandonando la cocina, abandonando el desastre de vidrios.
—¿Mama, owie? Leo está de pie en el umbral, con los ojos muy abiertos, señalando la sangre de mi tobillo.
—Está bien, baby —la mentira tiembla violentamente—. Ve a tu habitación. Ahora. Ve.
No lo espero. Corro por el corto pasillo hasta la puerta principal.
Me lanzo contra ella, revisando las cerraduras que aseguré hace apenas unos minutos.
Cerrojo: Echado. Cadena: Puesta.
El aliento sale en jadeos entrecortados y dolorosos. Acerco el oído a la pesada madera de la puerta, escuchando. Escuchando pasos en las escaleras. Escuchando la pisada pesada de unos zapatos caros en el rellano.
Silencio.
Solo la lluvia afuera y el rugido de la sangre en mis oídos.
Ya viene. Está dando la vuelta. Estará aquí en un minuto.
Mi mano planea sobre la cadena, asegurándose de que esté bien encajada en el riel. Mi única defensa. Mi muro.
Vamos, Dante. Inténtalo. No puedes entrar.
La anticipación es una agonía. Cada músculo está rígido, preparado para el sonido de un puño golpeando la madera o el timbre sonando. Me quedo mirando el picaporte, esperando a que gire.
Y entonces, llega el sonido.
Pero no es un golpe fuerte. No es una exigencia.
Es un golpe.
Pesado. Medido. Sin prisas.
TOC.
Doy un salto, un espasmo violento que casi me manda al suelo. Mis ojos se clavan en la madera frente a mí.
TOC.
Espera.
La madera no vibró. El sonido no vino a través de la puerta.
TOC.
El sonido es demasiado fuerte. Es demasiado claro. Y es hueco.
Mi grito muere en mi garganta, ahogándome en un sollozo silencioso y nauseabundo.
Giro lentamente la cabeza, mirando hacia el pasillo. Hacia la habitación de la que acabo de huir.
El sonido no viene del pasillo. No viene de la puerta principal con su cadena y su seguridad.
Viene de detrás de mí.
De la cocina.