Le chauffeur n'a pas voulu m'emmener jusqu'au quai. Il s'est arrêté trois rues avant, sous un lampadaire qui clignotait et bourdonnait.
— C'est aussi loin que je vais, madame. Il a observé la rue sombre et luisante de pluie dans son rétroviseur. Zone morte, là-bas. Des rats et des junkies, rien d'autre.
— Ça ira. Je lui ai tendu un billet de vingt. Gardez la monnaie.
Je suis descendue sous la pluie. Elle tombait plus dru ici qu'à Manhattan, plus froide, sentant le sel et le bois pourri. J'ai serré mon manteau contre moi, mais le froid venait de l'intérieur, du creux sous mes côtes.
Old Dock No. 4. Je le connaissais, ou la fille que j'étais le connaissait. Il y a vingt ans, ce secteur était vivant ; mon père m'emmenait le samedi regarder décharger le coton des barges, quand l'air sentait le goudron chaud et l'ambition. Maintenant, il sentait la tombe.
J'ai passé les carcasses d'entrepôts abandonnés, leurs fenêtres brisées sombres. Les seuls bruits étaient l'eau clapotant contre les pieux et mes talons sur les pavés.
Ma main était dans ma poche sur un petit bombe de poivre, une défense mince, mais tout ce que j'avais.
Pourquoi es-tu venue ? La voix dans ma tête encore. C'est un piège. Fuis.
Je ne pouvais pas. La rose blanche était gravée derrière mes yeux. Celui qui l'avait envoyée détenait ma vie. S'il la montrait à Maxwell Sterling, cinq ans partiraient en poussière, ou en accusation de fraude.
Au bout du quai se dressait un bâtiment de briques avec la moitié du toit effondré, l'enseigne au-dessus de la porte depuis longtemps effacée. La porte de fer était entrouverte sur une fente de noir.
Je me suis arrêtée, le cœur battant fort.
— Bonjour ? Le vent a emporté ma voix aussitôt.
Rien.
J'ai respiré la rouille et poussé. La porte a émis un long gémissement grinçant.
À l'intérieur, tout n'était qu'ombre. La lumière de la lune passait par les trous du toit sur des tas de débris et de vieilles machines. L'humidité était partout.
Puis je l'ai vue. Tout au fond, sur une table faite de caisses empilées, un ordinateur portable, son écran une lueur bleu pâle, la seule lumière de l'endroit.
J'ai traversé la pièce, enjambant des cordes enroulées et du verre brisé. En me rapprochant, j'ai vu le reste de la table. À côté de l'ordinateur, un pistolet, un lourd revolver noir. Et à côté du pistolet, la rose blanche. Réelle. Ici.
J'ai tendu la main pour toucher les pétales, pour prouver qu'elle n'était pas dans ma tête.
— N'y touchez pas. Une voix a jailli, rauque, de l'obscurité. L'huile de votre peau l'abîmerait. Votre père disait toujours que vous aviez des mains lourdes pour une fleuriste.
Je me suis figée. Je connaissais cette voix, plus grave maintenant, plus rude, mais la cadence était la même.
— M. Henderson ?
Une forme s'est détachée d'un pilier rouillé et est entrée dans la lumière bleue, et je me suis mordu la lèvre pour ne pas crier.
Arthur Henderson avait été un géant dans ma mémoire, grand, large, avec un rire qui faisait trembler les murs de l'usine de mon père. Il avait été chief technologist, l'homme qui avait inventé le Falcon Blue, le colorant qui nous avait mis sur la carte.
L'homme devant moi était une épave. Décharné, ses vêtements pendaient sur lui, ses cheveux étaient clairsemés et gris. Mais les yeux étaient les mêmes, illuminés d'une intelligence fiévreuse, fanatique.
— Bonjour, Clara, a-t-il dit.
Mon vrai nom à voix haute m'a frappée comme un coup de poing.
— Je croyais que vous étiez mort, ai-je réussi à dire. Après la faillite, le procès, personne ne vous a plus revu.
— C'était l'idée. Il a toussé, un bruit humide et rauque, et a allumé une cigarette bon marché avec des mains tremblantes. Les morts sont difficiles à poursuivre. Plus difficiles à voir venir.
— C'est vous qui avez envoyé la rose. Où l'avez-vous eue ? Cette variété a disparu.
Il a montré des dents jaunies. — J'ai gardé une bouture. Maintenue en vie dans un sous-sol du Jersey pendant cinq ans, comme je me suis maintenu en vie. En attendant la bonne saison.
Il a tiré sur la cigarette. — Vous avez grandi. Vous avez le visage de votre mère. Le menton têtu de votre père.
— Je m'appelle Evelyn maintenant, ai-je dit. Si vous m'avez fait venir ici pour nous remémorer le passé, vous perdez votre temps. Pourquoi me menacer ?
— Vous menacer ? Un rire sec et aboyé. Je ne vous ai pas menacée, ma fille. Je vous ai réveillée.
Il a appuyé sur une touche. L'écran s'est rempli de documents, des relevés bancaires, des emails, des photos de surveillance.
— Je vous ai regardée construire tout ça. Evelyn Grey. Très soigné. Je vous ai regardée diplômée. Je vous ai regardée servir du café à des imbéciles chez LVMH. Je vous ai regardée vous préparer.
— Vous m'avez traquée.
— Je vous ai vérifiée. Ses yeux se sont illuminés. Je devais savoir si vous en étiez capable, si vous étiez douce comme votre mère, ou si le feu vous avait pris le cœur aussi.
Il s'est penché, son visage près du mien, sentant la fumée rance et la vieille colère. — Je sais pourquoi vous êtes à Sterling House, Clara. Vous voulez faire payer le fils pour le père.
— Ce n'est pas votre affaire.
— C'est entièrement mon affaire. Il a frappé la table ; le pistolet a sauté. Qui croyez-vous qui a mis votre CV en haut de la pile ? Qui a effacé les images des caméras de circulation du semestre à l'étranger que vous n'avez jamais fait ? Qui vous a nettoyée assez bien pour que la sécurité de Sterling ne trouve aucune faille ?
J'ai fixé l'écran. J'avais cru que j'étais bonne. J'avais cru que j'avais de la chance.
— C'est vous.
— Bien sûr que c'est moi. Vous êtes bonne, gamine. Vous êtes aussi une amateur qui mène une arnaque à long terme contre des requins. Sans moi, vous auriez été dévorée avant le déjeuner.
Il a tourné l'ordinateur vers moi. Un schéma, une toile de sociétés écran et de comptes offshore.
— Le Sterling empire, a-t-il dit. L'air solide. L'air indestructible. Il a appuyé, et des lignes rouges ont traversé le tout comme des fissures dans la glace. C'est de la pourriture. Le père l'a construit sur des brevets volés, du chantage et du sang. Notre sang.
La folie dans ses yeux s'est estompée un instant, et en dessous il y avait du chagrin.
— Il a pris le travail de ma vie. Mon nom. Il a poussé ma femme au suicide quand nous avons perdu la maison. Et il a tué votre père aussi sûrement que s'il avait tenu le pistolet.
Les larmes sont montées brûlantes. Je les ai refoulées. — Je sais ce qu'il a fait.
— Alors vous savez qu'on ne peut pas se contenter de les blesser, a-t-il dit. On va tout brûler jusqu'à la cendre. Et Maxwell, le Prince, tombera le plus fort.
— Maxwell n'est pas son père. C'était sorti avant que je puisse m'en empêcher.
Ses yeux se sont rétrécis. — Ne me dites pas que vous tombez pour le costume. C'est un Sterling. Le poison est dans le sang.
— Je ne tombe pour personne, ai-je menti. Je l'ai rencontré. Il semble différent. Il semble fatigué.
— C'est un loup dans un beau manteau. Il refait son image, il lave le sang sur l'argent pour pouvoir dormir. Ne le laissez pas faire.
Il a sorti une petite chose argentée de sa poche. Une clé USB. Il l'a tendue.
— Qu'est-ce que c'est ?
— Une clé. J'ai écrit un ver. Indétectable. Il ne vole pas les données, il les reflète, chaque email qu'il envoie, chaque fichier qu'il ouvre, chaque frappe, tout vient droit vers moi.
Il l'a pressée dans ma main, froide et lourde. — J'ai le plan, mais je suis verrouillé dehors. Vous êtes à l'intérieur, juste à côté de lui. J'ai besoin que vous le mettiez sur sa machine personnelle, celle dans son bureau, pas sur le réseau. Le réseau est trop bien gardé.
J'ai regardé la petite chose dans ma paume. Si inoffensive. Une arme. La prendre signifiait franchir une ligne que je ne pourrais plus repasser.
— Si je me fais prendre...
— Alors vous irez en prison et je disparaîtrai. Si vous réussissez, on reprend tout ce qu'ils ont volé, et on les regarde s'effondrer.
Il a tourné la rose entre ses doigts. — Votre père disait que la Snow Queen était la rose la plus difficile à cultiver parce qu'elle ne supportait pas la chaleur. Elle avait besoin du froid pour s'ouvrir. Il m'a regardée. Vous aussi, Clara. Vous devez être froide. Il l'a tendue. Vous êtes avec moi ? Ou vous partez et vous les laissez gagner ?
J'ai regardé la rose. L'homme ruiné qui avait été l'ami de mon père. Puis ce bureau stérile et brillant au quarante-cinquième étage, et l'arrogance de tout ça.
J'ai fermé ma main sur la clé. J'ai pris la rose. — Je suis avec vous. Cette fois, ma voix a tenu.
— Bien. Henderson a souri, et c'était la pire chose que j'avais vue de la soirée. Rentrez, Evelyn Grey. Dormez. Demain, on entre en guerre.
Je suis ressortie sous la pluie avec la rose contre ma poitrine. Les lumières de Manhattan se dressaient au loin, brillantes et indifférentes. Quelque part là-haut, Maxwell Sterling dormait dans la soie, sans savoir que les fantômes de son père venaient de s'armer.
J'ai pris un taxi sur la route principale. En montant, j'ai regardé la clé une fois avant de la glisser dans mon sac.
Henderson avait raison. Je devais être froide.
Mais quand l'eau s'est éloignée derrière nous, je n'ai pas pu empêcher la pensée : si je brûlais tout, qu'est-ce qu'il resterait de moi ?