Le Rugissement

Je trébuchai, les talons de mes bottines dérapant sur la boue glissante alors que j'essayais de dégager mon bras de sa poigne.

— Lâchez-moi ! hurlai-je, le son s'échappant de ma gorge, brut et sans filtre. — Vous me faites mal ! Qu'est-ce qui vous prend, à la fin ?

Il ne répondit pas. Il ne jeta même pas un regard en arrière. Il continuait de me traîner comme un poids mort, comme l'une de ces valises qu'il avait si gracieusement abandonnées sur le tarmac. Sa prise sur mon biceps n'était pas seulement serrée ; elle était punitive. On aurait dit moins une main humaine qu'un piège d'acier se refermant sur ma chair.

— Jake, j'ai dit : lâchez-moi ! J'ancrai mes talons dans la terre meuble, essayant de me servir du poids de mon corps comme d'une ancre.

C'était comme essayer d'arrêter un train de marchandises. Il fit un pas de plus, la tension sur la ligne devint maximale, et je fus projetée en avant, perdant l'équilibre. Je percutai son dos, l'impact me coupant le souffle. Son dos ressemblait à un mur de briques enveloppé de coton humide.

Il s'arrêta alors. Enfin.

Il se tourna lentement, et j'inspirai un grand coup, prête à déverser un torrent d'insultes. J'étais prête à le renvoyer. J'étais prête à poursuivre le complexe hôtelier en justice. J'étais prête à voir de la rage sur son visage.

Mais je ne vis pas de rage.

Je vis de la peur.

Non, pas de la peur. Pas le genre de peur que je connaissais — la panique frénétique, bruyante et chaotique d'un vol manqué ou d'un sponsor perdu. C'était quelque chose d'ancestral. Un calcul froid, concentré, de prédateur. Ses narines frémirent, humant l'air. Ses yeux verts farouches ne me regardaient pas ; ils regardaient à travers moi, scannant la canopée, les ombres mouvantes, le ciel qui s'obscurcissait. Il écoutait une fréquence que je ne pouvais pas entendre.

— Tais-toi, siffla-t-il. L'ordre était à peine un murmure, mais il avait plus de poids qu'un cri.

Et à cet instant, l'air autour de nous changea. Les poils sur mes bras se hérissèrent, picotant d'électricité statique. Toute ma colère, toute mon humiliation — elles ne disparurent pas, mais elles se figèrent, suspendues face à quelque chose de bien plus vaste.

— Quoi...

— J'ai dit : tais-toi. Et écoute.

Je fermai brusquement la bouche. J'écoutai.

Au début, je crus que je devenais sourde. Parce que je n'entendais rien.

La jungle, qui n'était encore qu'un vacarme d'oiseaux criards, de cigales bourdonnantes et de feuilles bruissantes soixante secondes plus tôt, s'était tue. Ce n'était pas un silence paisible. C'était le silence d'un souffle retenu. Le silence des choses qui se cachent.

Le seul son qui restait au monde était le vrombissement lointain et étouffé de la cascade derrière nous et le bruit rauque et saccadé de ma propre respiration.

— Jake, qu'est-ce qui se passe ? murmurai-je, la voix tremblante.

Ploc.

Quelque chose de froid et de lourd frappa ma joue. Je tressaillis, portant la main à la zone humide. Je regardai mon doigt. Une seule goutte d'eau.

Ploc. Ploc-ploc.

— Bouge, dit Jake. Ce n'était pas une suggestion.

Et puis, le ciel s'effondra.

Ce n'était pas de la pluie. Appeler cela de la pluie serait une insulte à la nature. C'était comme si l'océan avait été suspendu au-dessus de nous et que quelqu'un venait d'en découper le fond. Une seconde, l'air était chargé et humide ; la seconde d'après, ce n'était plus que de l'eau solide.

Le déluge nous frappa avec une force physique, me faisant chanceler. Ce fut instantanément aveuglant, un rideau gris qui effaçait le monde. Le bruit était assourdissant — un rugissement d'eau frappant les feuilles, frappant la boue, nous frappant de plein fouet.

— Allez ! rugit Jake dans le tumulte.

Il me saisit la main cette fois — pas le bras, mais la main. Ses doigts s'entrelacèrent aux miens, serrant fort. Ce n'était plus une agression ; c'était une bouée de sauvetage.

Nous courûmes.

Ou plutôt, il courait, et je luttais pour survivre au mouvement.

Ma tenue « jungle-chic », ce tissu technique couleur crème qui avait coûté 800 dollars, fut trempée dès les trois premières secondes. Elle collait à moi comme une seconde peau, lourde et froide. Mes bottines, conçues pour les « sentiers faciles », furent instantanément submergées. Chaque pas était un cauchemar de succion et de lourdeur, comme si je courais avec des blocs de béton attachés aux pieds.

— Plus vite ! aboya-t-il, me tirant vers l'avant alors que je trébuchais sur une racine.

— Je ne peux pas ! Je ne vois rien ! hurlai-je en retour, protégeant mes yeux contre le torrent cinglant.

— Il le faut !

Nous sprintions sur nos pas, mais le sentier avait disparu. Il s'était transformé en un flot de boue brune. Je glissai, mes pieds se dérobant sous moi. Mon genou heurta violemment une racine saillante, envoyant une décharge de douleur fulgurante dans ma jambe.

Je poussai un cri en m'effondrant dans la boue. — Jake !

Il ne s'arrêta pas. Il ne chercha pas à me réconforter. Il me releva d'un coup sec qui faillit me déboîter l'épaule, ne me laissant pas perdre une seule seconde d'élan. Mon appareil photo onéreux, qui se balançait frénétiquement autour de mon cou, frappait répétitivement son dos alors qu'il me traînait.

— Le pont ! criai-je, la réalisation perçant à travers ma panique. — On doit traverser le pont !

— Je sais, bordel ! Continue d'avancer !

Nous faisions la course contre quelque chose que je ne pouvais pas voir, mais que je pouvais sentir. Le sol sous nos pieds vibrait.

Au début, je crus que c'était le tonnerre. Un vrombissement sourd et guttural qui résonnait jusque dans mes os. Mais le tonnerre éclate et s'estompe. Le tonnerre gronde. Ce son ne s'estompait pas. Il ne grondait pas.

Il enflait.

C'était un rugissement sourd, profond, croissant, distinct de la pluie. On aurait dit un train de marchandises fonçant à travers les arbres, déchirant la terre sur son passage.

— Qu'est-ce que... qu'est-ce que c'est ? hurlai-je en recrachant de l'eau de pluie.

Jake ne répondit pas. Il courait encore plus vite. Son visage semblait sculpté dans la pierre mouillée, la mâchoire contractée, les yeux fixés devant lui. Il me tirait si fort que mes pieds effleuraient à peine le sol boueux.

— Jake, c'est quoi ce bruit ?! La panique me griffait la gorge, m'étouffant. Ce n'était pas la cascade. Ce n'était pas le vent. C'était quelque chose de vivant. Quelque chose d'affamé.

— Cours ! hurla-t-il, abandonnant tout semblant de me guider. Il me portait pratiquement, désormais.

Nous débouchâmes du dernier virage en dérapant dans la boue, les fougères me cinglant le visage. Nous atteignîmes la clairière où le canyon s'ouvrait.

Je restai pétrifiée. Mon cri mourut dans ma gorge.

Le canyon. Il était là. Mais il n'était plus là.

Le gouffre rocheux et profond qui, une heure plus tôt, n'était que de l'air sec et un filet d'eau, avait disparu. À sa place se trouvait un monstre.

Un mur d'eau brune, rugissant et écumant, s'engouffrait dans la gorge. Ce n'était pas un courant ; c'était une explosion. Elle bouillonnait avec une violence dont je n'avais jamais été témoin de ma vie. D'énormes troncs — des arbres entiers — étaient ballottés comme des fétus de paille. Des rochers de la taille de voitures s'entrechoquaient, créant ce rugissement terrifiant qui faisait trembler mes os.

— Le pont... murmurai-je, mes mots perdus dans le vacarme.

Je regardai là où les poteaux d'ancrage auraient dû se trouver.

Je le vis. Ou plutôt, je vis son cadavre.

Les planches de bois de notre côté étaient encore là, éclatées et sous tension. Mais le reste... le milieu, l'autre côté... avait disparu. Englouti. L'eau n'était pas seulement sous le pont ; elle faisait rage par-dessus. Le niveau de la rivière s'était élevé de quinze mètres en quelques minutes.

Tandis que je regardais, paralysée par l'horreur, un tronc déraciné massif dévala le courant. Il percuta de plein fouet les cordes submergées du pont.

CLAC.

Le bruit claqua comme un coup de feu, sec et définitif. Les câbles de tension revinrent fouetter l'air vers nous, et les restes du pont disparurent dans le bouillonnement brun.

Nous étions trop tard.

Je fixai le vide, incapable de bouger. Mon cerveau refusait de traiter les informations visuelles. Ce n'était pas possible. Les ponts ne disparaissaient pas comme ça. Les rivières ne surgissaient pas de nulle part. Nous étions censés être en sécurité. J'étais censée être au dîner dans une heure.

— Non... non, no, non... marmonnai-je, reculant du bord alors que l'eau montait encore, dévorant la terre à quelques centimètres de nous. — On était... on était censés être assez rapides...

Je me tournai vers Jake, cherchant désespérément une solution. C'était lui le Guide. C'était lui l'expert. Il était censé avoir une radio, un plan, un chemin secret.

Il se tenait à mes côtés, la poitrine haletante, l'eau ruisselant sur son visage. Il fixait le torrent déchaîné avec un regard que je ne lui avais jamais vu auparavant. La défaite.

— Et alors ? demandai-je, ma voix me paraissant haut perchée, fragile et enfantine à mes propres oreilles. Je ris, un son frénétique et saccadé. — On attend, c'est ça ? L'eau va redescendre. On est en hauteur. On va attendre que la pluie s'arrête, et tout ira bien, pas vrai ? Quelqu'un viendra.

Il tourna lentement la tête vers moi. La pluie plaquait ses cheveux sombres sur son crâne. Ses yeux verts ne contenaient plus de mépris désormais. Plus de moquerie. Plus de colère.

Ils ne reflétaient qu'une finalité froide et brutale.

Il fit un pas vers moi. D'un mouvement vif et fluide, il tendit la main et m'arracha ma caméra de vlogging des mains.

— Hé ! Je tentai de rattraper la sangle, mais il était trop fort. — Rendez-moi ça ! Ce sont mes séquences !

Il ne prêta même pas attention à ma protestation. Il ouvrit la fermeture éclair de son sac tactique imperméable et y fourra ma caméra, la scellant dans l'obscurté.

— La visite est terminée, Princess, dit-il. Sa voix était d'un calme terrifiant, distincte malgré le rugissement de l'inondation et le martèlement de la pluie. Il regarda l'eau en furie, puis reporta son regard sur moi.

— Ce pont suspendu que nous avons traversé est déjà sous l'eau. Le sentier n'existe plus. Personne ne viendra.

Il ajusta son sac sur ses épaules, l'expression sombre.

— Ce n'est plus du contenu, désormais, dit-il. — C'est de la survie.