Tropecé, los tacones de mis botas resbalando en el lodo viscoso mientras intentaba zafar mi brazo de su agarre.
—¡Suéltame!— chillé, el sonido desgarrándose de mi garganta, crudo y sin pulir. —¡Me estás lastimando! ¿Qué demonios te pasa?—
Él no respondió. Ni siquiera miró atrás. Simplemente siguió arrastrándome hacia adelante como si yo fuera un peso muerto, como una de las maletas que tan generosamente había abandonado en la pista. Su presión en mi bíceps no era solo firme; era castigadora. Se sentía menos como una mano humana y más como una trampa de acero cerrándose sobre mi carne.
—¡Jake, dije que me sueltes!— Clavé los talones en la tierra blanda, intentando usar el peso de mi cuerpo como ancla.
Fue como intentar detener un tren de carga. Él dio un paso más, la resistencia de la línea se tensó y me sacó de equilibrio de un tirón. Choqué contra su espalda, y el impacto me sacó el aire. Su espalda se sentía como una pared de ladrillos envuelta en algodón húmedo.
Se detuvo entonces. Finalmente.
Se giró lentamente y yo tomé aire, lista para desatar un torrente de insultos. Estaba lista para despedirlo. Estaba lista para demandar al resort. Estaba lista para ver rabia en su rostro.
Pero no vi rabia.
Vi miedo.
No, no miedo. No el tipo de miedo que yo conocía: el pánico frenético, ruidoso y caótico de perder un vuelo o a un patrocinador. Esto era algo ancestral. Esto era un cálculo frío, concentrado y depredador. Sus fosas nasales se dilataron, probando el aire. Sus salvajes ojos verdes no me miraban a mí; miraban a través de mí, escaneando el dosel de la selva, las sombras cambiantes, el cielo que se oscurecía. Estaba escuchando una frecuencia que yo no podía oír.
—Cállate—, siseó. La orden fue apenas un susurro, pero tuvo más peso que un grito.
Y en ese momento, el aire a nuestro alrededor cambió. El vello de mis brazos se erizó, punzando con electricidad estática. Toda mi ira, toda mi humillación... no desaparecieron, pero se congelaron, suspendidas ante algo mucho más grande.
—Qué...—
—Dije que te calles. Y escucha.—
Cerré la boca de golpe. Escuché.
Al principio, pensé que me estaba quedando sorda. Porque no oía nada.
La selva, que hace apenas sesenta segundos era una cacofonía de aves chillando, cigarras zumbando y hojas susurrando, se había quedado en silencio absoluto. No era un silencio pacífico. Era el silencio de un aliento contenido. Era el silencio de las cosas que se esconden.
El único sonido que quedaba en el mundo era el sordo y distante murmullo de la cascada a nuestras espaldas y el sonido áspero y entrecortado de mi propia respiración.
—Jake, ¿qué está pasando?— susurré, con la voz temblorosa.
Gota.
Algo frío y pesado me golpeó la mejilla. Me sobresalté, estirando la mano para tocar la mancha húmeda. Miré mi dedo. Una sola gota de agua.
Gota. Gota, gota.
—Muévete—, dijo Jake. No era una sugerencia.
Y entonces el cielo se desplomó.
No era lluvia. Llamarlo lluvia sería un insulto a la naturaleza. Fue como si el océano hubiera estado suspendido sobre nosotros y alguien acabara de cortar el fondo. Un segundo, el aire era espeso y húmedo; al siguiente, era agua sólida.
El diluvio nos golpeó con fuerza física, haciéndome tambalear. Fue instantáneamente cegador, una cortina gris que borró el mundo. El ruido era ensordecedor: un rugido de agua golpeando las hojas, golpeando el lodo, golpeándonos a nosotros.
—¡Vete!— rugió Jake por encima del tumulto.
Esta vez me agarró la mano, no el brazo, sino la mano. Sus dedos se entrelazaron con los míos, apretando fuerte. Ya no era un ataque; era un salvavidas.
Corrimos.
O mejor dicho, él corrió, y yo luché por sobrevivir al movimiento.
Mi atuendo "jungle-chic", esa tela técnica color crema que costó 800 dólares, se empapó en los primeros tres segundos. Se me pegó como una segunda piel, pesada y fría. Mis botas, diseñadas para "senderos ligeros", se inundaron al instante. Cada paso era una pesadilla chapoteante y pesada, como correr con bloques de hormigón atados a los pies.
—¡Más rápido!— ladró, tirando de mí hacia adelante cuando tropecé con una raíz.
—¡No puedo! ¡No veo nada!— le devolví el grito, protegiéndome los ojos contra el torrente punzante.
—¡Tienes que hacerlo!—
Estábamos esprintando por donde habíamos venido, pero el sendero había desaparecido. Se había convertido en un arroyo de lodo marrón. Resbalé y mis pies se hundieron. Mi rodilla golpeó con fuerza contra una raíz saliente, enviando una descarga de dolor agudo por toda mi pierna.
Grité, cayendo al lodo. —¡Jake!—
Él no se detuvo. No me consoló. Simplemente me levantó con un tirón que casi me disloca el hombro, sin dejarme perder ni un segundo de impulso. Mi costosa cámara, balanceándose salvajemente alrededor de mi cuello, golpeaba repetidamente contra su espalda mientras me arrastraba.
—¡El puente!— grité, la comprensión atravesando mi pánico. —¡Tenemos que cruzar el puente!—
—¡Lo sé, maldita sea! ¡Sigue moviéndote!—
Estábamos compitiendo contra algo que no podía ver, pero que podía sentir. El suelo bajo nuestros pies vibraba.
Al principio, pensé que eran truenos. Un zumbido bajo y gutural que resonaba en los huesos de mi pecho. Pero los truenos estallan y se desvanecen. Los truenos retumban. Este sonido no se desvanecía. No retumbaba.
Crecía.
Era un rugido bajo, profundo y ascendente, distinto de la lluvia. Sonaba como si un tren de carga estuviera barriendo los árboles, desgarrando la tierra a su paso.
—¿Qué... qué es eso?— chillé, escupiendo agua de lluvia.
Jake no respondió. Solo corrió más rápido. Su rostro parecía tallado en piedra húmeda, la mandíbula apretada, los ojos fijos al frente. Me jalaba con tanta fuerza que mis pies apenas tocaban el suelo embarrado.
—¡Jake, ¿qué es ese sonido?!— El pánico me arañaba la garganta, asfixiándome. No era la cascada. No era el viento. Era algo vivo. Algo hambriento.
—¡Corre!— bramó él, abandonando todo fingimiento de estar guiándome. Prácticamente me llevaba en vilo.
Salimos disparados de la última curva, derrapando en el lodo, con los helechos azotándome la cara. Llegamos al claro donde se abría el cañón.
Me quedé helada. El grito se murió en mi garganta.
El cañón. Estaba allí. Pero no estaba allí.
El abismo profundo y rocoso que hace una hora era mayormente aire seco y un hilo de agua había desaparecido. En su lugar había un monstruo.
Una rugiente pared de agua marrón, lodosa y espumosa, atravesaba el desfiladero. No fluía; explotaba. Se agitaba con una violencia que jamás había presenciado en mi vida. Troncos enormes —árboles enteros— eran lanzados de un lado a otro como palillos de dientes. Rocas del tamaño de coches crujían unas contra otras, creando ese rugido aterrador que hacía vibrar los huesos.
—El puente...— susurré, las palabras perdidas en la cacofonía.
Miré hacia donde debían estar los postes de anclaje.
Lo vi. O mejor dicho, vi su cadáver.
Los tablones de madera de nuestro lado seguían allí, astillados y bajo tensión. Pero el resto... el medio, el lado opuesto... se había ido. Tragado. El agua no estaba solo bajo el puente; rugía por encima de él. El nivel del río había subido quince metros en cuestión de minutos.
Mientras miraba, paralizada por el horror, un enorme tronco de árbol arrancado bajó disparado por la corriente. Chocó contra las cuerdas sumergidas del puente.
CRAC.
El sonido fue como un disparo, seco y final. Los cables de tensión latiguearon de vuelta hacia nosotros, cortando el aire, y los restos del puente desaparecieron en el torbellino marrón.
Llegamos demasiado tarde.
Me quedé mirando el espacio vacío, incapaz de moverme. Mi cerebro se negaba a procesar los datos visuales. Esto no era posible. Los puentes no desaparecían así como así. Los ríos no aparecían de la nada. Se suponía que estábamos a salvo. Se suponía que yo estaría cenando en una hora.
—No... no, no, no...— balbuceé, retrocediendo del borde mientras el agua subía más, devorando la tierra a pocos pies de nosotros. —Se suponía que... se suponía que seríamos lo bastante rápidos...—
Me giré hacia Jake, desesperada por que él arreglara esto. Él era el Guide. Era el experto. Se suponía que tenía una radio, un plan, un sendero secreto.
Estaba de pie a mi lado, con el pecho agitado y el agua chorreando de su cara. Miraba el torrente embravecido con una expresión que nunca le había visto antes. Derrota.
—¿Y qué?— dije, y mi voz sonó aguda, fina y aniñada en mis propios oídos. Me reí, un sonido frenético y burbujeante. —Solo... solo esperamos, ¿verdad? El agua bajará. Estamos en terreno elevado. Esperaremos a que pase la lluvia y todo estará bien, ¿verdad? Alguien vendrá.—
Él giró la cabeza lentamente hacia mí. La lluvia le pegaba el pelo oscuro al cráneo. Sus ojos verdes ya no mostraban desprecio. Ni burla. Ni ira.
Solo mostraban una finalidad fría y brutal.
Dio un paso hacia mí. Con un movimiento rápido y fluido, estiró la mano y me arrebató la cámara de vlogging.
—¡Oye!— Intenté agarrar la correa, pero él era demasiado fuerte. —¡Devuélveme eso! ¡Es mi material!—
Ni siquiera reconoció mi protesta. Abrió la cremallera de su mochila táctica impermeable y metió mi cámara en el fondo, sellándola en la oscuridad.
—El tour se terminó, Princess—, dijo. Su voz era aterradoramente baja, clara incluso sobre el rugido de la inundación y el azote de la lluvia. Miró el agua agitada y luego volvió a mirarme a mí.
—Ese puente colgante que cruzamos ya está bajo el agua. El camino ha desaparecido. No vendrá nadie.—
Se ajustó la mochila a los hombros, con expresión sombría.
—Esto ya no es contenido—, sentenció. —Esto es supervivencia.—