Der Raum war so kalt, dass sie ihren Atem sehen konnte, als sie sich setzte.
Delia legte die Mappe auf den Tisch vor sich und behielt die Hände darauf. Der Grosbucher lag daneben, derselbe Band, den sie vor zwei Tagen auf den Knien gehalten hatte. Der Vertrag, den ihr Vater aufgesetzt hatte, lag auf der anderen Seite des Tisches, bereit für ihre Unterschrift.
Die Tür öffnete sich. Ihr Vater trat zuerst ein und füllte den Rahmen so aus, wie er jeden Raum ausfüllte, den er betrat. Patrick Rourke hatte sein Vermögen darauf aufgebaut, zu wissen, wann er sprechen und wann er die Stille für sich arbeiten lassen musste — aber ein stiller Mann war er nie gewesen. Sein Mantel war aus neuem Wollstoff, teuer, im amerikanischen Schnitt, der ihn in jedem irischen Salon auf den ersten Blick als Handelsgeld auswies.
Hinter ihm kam Edmund Ryan, der Solicitor. Er war schmal und ordentlich, sein Gesicht in die professionelle Neutralität eines Mannes geformt, der schon sehr viele Transaktionen begleitet hatte und zu keiner eine Meinung besaß.
Patrick überquerte den Raum und setzte sich. Ryan folgte und stellte seinen Koffer mit der bedächtigen Präzision jemandes ab, der seinen Lebensunterhalt mit Dokumenten verdiente.
„Du bist früh", sagte Patrick, als wäre die Tatsache an sich interessant und er habe noch nicht entschieden, was er damit anfangen wolle.
„Ja."
„Hattest dir Zeit gelassen, die Bücher durchzusehen, was?"
Sie traf seinen Blick. „Ja."
Er nickte einmal — die Geste eines Mannes, der genau das erwartet hatte und nicht unzufrieden damit war. Dann schob er den Vertrag über den Tisch zu ihr hinüber.
„Ryan hat ihn zweimal durchgesehen. Sauber wie es nur geht. Unterschreib, wo markiert ist, und wir haben das vor dem Abendessen erledigt."
Delia sah auf das Papier hinunter. Es war ein Ehevertrag, die Bedingungen in Ryans präziser Hand niedergelegt. Ihr Name erschien dreimal: einmal oben, einmal in der Klausel, die das Kapital ihres Vaters auf die Konten des Guts übertrug, und einmal unten, wo ein Platz für ihre Unterschrift freigelassen worden war.
Sie nahm die Mappe vor sich und legte sie auf den Vertrag.
Patricks Blick schärfte sich. Auf der anderen Seite des Tisches erstarrten Ryans Hände über seinem Koffer.
„Ich werde unterschreiben", sagte Delia. „Zuerst diesen hier."
Ihr Vater lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Er fragte nicht warum. Er wartete.
Sie öffnete die Mappe und zog ein einzelnes Blatt heraus. Die Bedingungen waren in ihrer eigenen Hand geschrieben, jede Zeile klar und knapp, so wie sie es an seinem Schreibtisch in Boston gelernt hatte, als sie neunzehn war und er ihr die ersten Unternehmerabrechnungen hingelegt hatte, die nicht aufgingen.
„Lies das, bevor du meines unterschreibst."
Sie drehte das Papier so, dass er es lesen konnte. Er tat es, seine Augen glitten ohne Eile die Seite hinunter.
„Power of attorney", sagte Patrick.
„Ja."
„Über das Gut. Die Konten, den land agent, die Pachtverträge, die Mieten." Er sah auf. „Alles, was ihm gehört — das willst du unter deine Kontrolle bringen."
„Ja."
Ryan lehnte sich vor, sein Ausdruck unverändert. „Miss Rourke. Eine power of attorney ist kein Ehevertragspunkt. Es ist ein eigenständiges Instrument. Es verleiht Ihnen eine Befugnis, die die Ihres Mannes in allen Angelegenheiten der Verwaltung seines Eigentums überstellt."
„Ich weiß, was es ist."
„Dann verstehen Sie, dass es —" Er hielt inne und wählte seine Worte mit der Sorgfalt eines Mannes, der eine Linie geht, die er schon oft gegangen war. „— ungewöhnlich ist."
„Es ist notwendig."
Patricks Hand kam flach auf den Tisch. Kein Schlag — nur ein Geräusch, um die Aufmerksamkeit des Raumes wieder auf ihn zu lenken.
„Erkläre notwendig."
Sie war darauf vorbereitet gewesen. Sie hatte gewusst, dass er fragen würde, und sie hatte die Antwort so vorbereitet, wie sie jede Antwort vorbereitete, die sie ihm gab: bis auf die Knochen abgetragen, nichts, was er auseinandernehmen konnte.
„Dein Kapital tilgt die Hypotheken in Raten. Mr. Croft wurde als Receiver eingesetzt. Er kommt in wenigen Wochen zurück, um die Bücher zu prüfen und die erste Zahlung entgegenzunehmen. Wenn diese Bücher nicht in Ordnung sind, wenn er eintrifft, fällt das Gut in die receivership — unabhängig davon, wie viel Geld du hineingesteckt hast." Ihre Stimme blieb ruhig. „Das Gut stirbt nicht am boycott. Es wird ausgeraubt. Und ich kann das nicht beweisen, wenn ich keinen Zugang zu den Unterlagen habe."
Ryans Blick wanderte zu ihrem Vater. Patrick sagte nichts.
„Mr. Ryan", sagte Delia. „Ist die Konstruktion, die ich dargelegt habe, rechtlich einwandfrei?"
Der Solicitor zögerte. Dann neigte er den Kopf.
„Das ist sie."
„Und da die receivership bereits eröffnet wurde und der Zahlungsplan, den Ihr Büro ausgehandelt hat, davon abhängt, dass das Gut während der Rückzahlungsfrist solvent bleibt – angesichts all dessen – gibt es einen anderen Weg, um sicherzustellen, dass die Bücher vor Mr. Crofts Ankunft in Ordnung gebracht werden?"
Ryan sah sie einen langen Moment an. Sie wusste, was er abwog. Nicht das Gesetz. Das Gesetz war eindeutig. Er wog ab, ob er laut aussprechen sollte, was sie alle wussten: dass diese Bücher ohne jemanden, der dem Agenten über die Schulter schaut, niemals sauber sein würden.
„Nein", sagte er leise. „Den gibt es nicht."
Patricks Stuhl schabte zurück. Er stand auf und trat ans Fenster, die Hände hinter dem Rücken. Einen Moment lang war das einzige Geräusch im Zimmer das leise Knarren der Dielen unter seinem Gewicht.
Dann drehte er sich um, und etwas in seinem Gesicht war, das sie noch nie zuvor gesehen hatte. Es war keine Zustimmung. Es war Erkenntnis. Der Blick eines Mannes, der gerade begreift, dass ihm am Tisch jemand gegenübersitzt, der weiß, welche Karten er hält.
Es verging. Er lächelte, das breite, unbeschwerte Lächeln, das er beim Abschluss eines Deals aufsetzte, und winkte mit der Hand auf das Papier auf dem Tisch.
„Sie hat dich festgenagelt, Ryan. Bezeuge es."
Ryan öffnete seinen Aktenkoffer.
Delia sah an ihrem Vater vorbei zu dem Mann, der noch nicht gesprochen hatte.
Fintan stand am anderen Ende des Tisches. Er war die ganze Zeit dort gewesen, so reglos, dass sie ihn hätte übersehen können, wenn sie nicht gewusst hätte, wo sie schauen musste. Sein Mantel war derselbe, den er vor zwei Tagen getragen hatte, gutes Tuch, das seine besten Zeiten hinter sich hatte, und er stand, als hätte jemand einen Stahlstab durch seine Wirbelsäule gezogen.
Seine Augen lagen auf dem Papier vor ihr.
„Mr. Merrick", sagte sie.
Er sah nicht auf.
„Wenn Sie das unterschreiben, behalten Sie den Titel auf das Gut. Aber die Verwaltung desselben geht auf mich über. Die Konten, der land agent, die Pächter – alles davon. Sie haben keine Befugnis, meine Entscheidungen in diesen Angelegenheiten zu konterkarieren."
„Verstehen Sie das?"
Das ließ seinen Blick auffahren. Einen Moment lang sah sie etwas hinter der sorgfältigen Ausdruckslosigkeit seines Gesichts aufflackern. Nicht Zorn. Etwas Kälteres.
„Miss Rourke." Seine Stimme war ruhig und sehr gleichmäßig. „Ich habe nur noch wenige Wochen, bevor Ambrose Croft zurückkommt, um Rechenschaft über dieses Gut und alles darin zu fordern. Sind die Bücher dann nicht in Ordnung, verliere ich Ardglass ungeachtet des Geldes Ihres Vaters. Sie haben deutlich gemacht, dass Sie glauben, jemand bestehle mich. Ich weiß nicht, ob das stimmt. Aber ich weiß, dass mir die Zeit fehlt, es herauszufinden." Er griff nach dem Federhalter, den Ryan ihm hinhielt. „Also ja. Ich verstehe."
Ryan schob ihm beide Papiere über den Tisch – ihr Blatt und daneben den Vertrag, den Patrick mitgebracht hatte –, und Fintan unterschrieb sie nacheinander, ohne den Federhalter zwischen den beiden aus der Hand zu legen.
Er legte den Federhalter hin und trat einen Schritt zurück, als hätte er etwas berührt, das noch nicht aufgehört hatte zu brennen.
Ryan zog die Papiere über den Tisch zurück. Delia unterschrieb ebenso, genauso rasch – ihr Name auf dem Vertrag unter seinem und auf ihrem eigenen Blatt seiner unter ihrem. Patrick fügte seinen eigenen unter der Klausel hinzu, die sein Geld daran band, dann schob er die Seiten in die Mitte des Tisches. Erledigt.
Dann sah sie zu ihrem Vater auf.
„Das Gut wird ausgeraubt", sagte sie. „Nicht durch die Land League. Nicht durch den boycott. Durch jemanden in seinem Inneren."
Patricks Brauen hoben sich. „Du hast einen Namen?"
„Noch nicht."
„Was hast du dann?"
Sie tippte auf das Hauptbuch neben ihrer Mappe. „Genug, um zu wissen, dass es geschieht. Genug, um zu wissen, dass es seit Jahren geschieht."
Ryan räusperte sich. „Miss Rourke, wenn Sie beabsichtigen, eine formelle Anschuldigung zu erheben –"
„Das tue ich nicht." Sie hielt den Blick auf ihren Vater gerichtet. „Nicht, bevor ich es beweisen kann."
Patrick musterte sie. Dann grinste er, plötzlich und scharf, wie jemand, der gerade eine Lücke im Angebot eines Konkurrenten entdeckt und genau weiß, wie er hindurchstoßen kann.
„Na gut", sagte er. „Dann fangen Sie wohl besser an."
Er stand auf, klopfte Ryan auf die Schulter und ging hinaus.
Ryan sammelte seine Unterlagen schweigend zusammen. Die Tür fiel ins Schloss. Der Raum war still.
Delia faltete das unterzeichnete Dokument und schob es zurück in ihre Mappe. Fintan stand am anderen Ende des Tisches. Er betrachtete die Stelle, wo seine Unterschrift unter ihrer stand – schwarze Tinte auf weißem Papier, sein Name unter ihren Bedingungen.
Sein Gesichtsausdruck blieb leer. Die volle Bedeutung des Augenblicks sank noch zwischen ihnen zu Boden.
Er hatte ihr sein Haus übergeben. Sie hatte ihm gesagt, dass jemand es stahl. Und der Name des Diebes war noch hinter einer Zahlenkolonne verborgen, die sie lesen, aber noch nicht beweisen konnte.
Fintan wandte sich um und ging zur Tür. Er blieb mit der Hand am Rahmen stehen, den Rücken ihr zugewandt.
„War das Gnade oder Eroberung, Miss Rourke?"
Sie hatte keine Antwort für ihn.
Er ging, ohne auf eine zu warten.
Delia saß allein am Tisch, die Mappe in den Händen, und die Kälte drang von allen Seiten auf sie ein. Die Frage hing unbeantwortet im Raum zwischen ihnen. Sie hatte das Haus gewonnen.
Und keiner von beiden wusste noch, ob sie ihn gerettet oder gefangen genommen hatte.