Das war der Tag, an dem ich lernte, dass Verzweiflung ihren Preis hat. Meiner war genau so viel wert wie eine Unterschrift am Ende seines Vertrags.
Alles begann Stunden zuvor in der erstickenden Stille im Büro meines Betreuers, einem Raum, der nach Staub und gestorbenen Hoffnungen roch. Fünf Jahre meines Lebens endeten mit einer einzigen Geste. Er schob meine Dissertation mit den Fingerspitzen von sich, als würde er etwas Unreines berühren.
„Es ist vorbei, Sophia“, seufzte Professor Davies und putzte seine Brille. Seine alten Augen sahen mich voller Mitleid an, was so viel schlimmer war als Wut. „Ich kann das nicht durchgehen lassen. Es ist... ein totgeborener Text. Darin findet sich kein einziger Funke Leben. Fünf Jahre, und alles, was du geschrieben hast, ist eine trockene Analyse der Ideen anderer Leute. Wo bleibst du dabei?“
Ich schluckte den Kloß in meinem Hals hinunter. „Professor, ich kann sie umschreiben... ich kann...“
„Du hast keine Zeit“, unterbrach er mich. „Die Prüfungskommission tagt in drei Wochen. Du wirst exmatrikuliert werden. Es tut mir leid.“
Panik überrollte mich wie eine eisige Welle. Exmatrikulation. Das war nicht nur ein Scheitern. Es bedeutete den Verlust meines Stipendiums, den Zahlungsausfall meiner Studienkredite und eine schmachvolle Rückkehr in die graue Kleinstadt, aus der ich so verzweifelt zu entkommen versucht hatte.
„Nein... es muss einen Weg geben“, flüsterte ich und klammerte mich an den letzten Faden Hoffnung.
Professor Davies schwieg und trommelte mit den Fingern auf den Schreibtisch. „Es gibt immer einen Weg. Ich fürchte nur, er wird dir nicht gefallen.“ Er sah aus dem Fenster, als zögerte er, den Namen überhaupt auszusprechen. „Wir haben derzeit einen Gaststar im Fachbereich Kunst. Jared Thorpe.“
Der Name schlug ein wie ein Donnerschlag. Jared Thorpe. Das Genie. Der Provokateur. Der Künstler und Kritiker, dessen Ausstellungen Millionen anzogen und dessen Artikel Skandale auslösten. Er war bekannt für seine Fähigkeit, mit einem einzigen Wort eine Karriere zu begründen – oder zu zerstören.
„Er ist... er ist ein Künstler“, stammelte ich. „Ich schreibe über Postmodernismus...“
„Er ist das, worüber du zu schreiben versuchst“, Davies sah mich wieder an. „Leidenschaft. Besessenheit. Die Symbiose von Schöpfer und Muse. Er ist der Einzige, der diese Arbeit retten kann. Aber Thorpe... er ist ein schwieriger Mann, Sophia. Er nimmt keine Studenten an. Er nimmt... Material. Und seine Methoden... sagen wir einfach, sie sind unkonventionell.“
Er hatte mir nur einen Namen genannt, aber in seiner Stimme schwang eine Mischung aus Angst und Bewunderung mit, so wie man von einer Naturkatastrophe spricht.
Eine Stunde später stand ich vor Julians Atelier. Es befand sich im neuesten, komplett verglasten Flügel der Universität und sah eher aus wie der Eingang zum Penthouse eines Milliardärs als wie das Büro eines Professors. Eine Tür aus schwarzem Milchglas. Kein Namensschild. Meine Hand schwebte über der Klingel, während nur eine Frage in meinem Kopf hämmerte: Was war ich bereit zu tun, um nicht alles zu verlieren?
Schließlich drückte ich sie.
Er öffnete die Tür selbst. Professor Jared Thorpe sah in natura noch beeindruckender aus als auf den Magazin-Covern: groß, in einem einfachen schwarzen T-Shirt mit Farbflecken, mit stechenden dunklen Augen, die mich durch und durch zu scannen und zu analysieren schienen. Wortlos bedeutete er mir, hereinzukommen.
Julians Atelier war riesig, lichtdurchflutet, mit Panoramafenstern, die sich über die gesamte Wand erstreckten. Es roch nach Lösungsmittel, Kaffee und noch etwas anderem – einem herben, maskulinen Cologne.
„Davies sagte, du hast Probleme“, seine Stimme war tief und gleichmäßig, ohne die geringste Spur von Mitgefühl. Er nahm meine unglückselige Arbeit zur Hand, blätterte sie beiläufig durch, und ein zynisches Grinsen umspielte seine Lippen. „‚The Symbiosis of Creator and Muse in Postmodernism.‘ Gewagt. Besonders für jemanden, der über Leidenschaft schreibt, als würde er die Bedienungsanleitung einer Mikrowelle lesen.“
Jedes seiner Worte war ein Volltreffer.
„Obwohl... da ist etwas an dir“, plötzlich umkreiste er mich und musterte mich wie ein Raubtier seine Beute. Ich erstarrte, unfähig mich zu bewegen. „Ein Feuer. Du bist wütend, und das ist echt. Es ist das Einzige, was ich im Moment an dir sehe, das echt ist.“
Er blieb vor mir stehen, viel zu nah.
„Ich kann deine Arbeit retten“, sagte er schließlich. „Ich werde sie zu einer Sensation machen. Aber im Gegenzug... wirst du meine Muse. Volles Eintauchen. Keine Lügen, kein Ausweichen.“
Ich schnaubte und versuchte, meine Fassungslosigkeit hinter einer Maske aus Sarkasmus zu verbergen. „Was denn, nackt für dich Modell stehen? Das ist so letztes Jahrhundert, Professor.“
Professor Thorpe ignorierte meine Dreistigkeit. Er ging zu seinem Schreibtisch, zog ein einzelnes Blatt aus einer luxuriösen Ledermappe und legte es vor mich hin. Es sah nicht wie ein vollständiges juristisches Dokument aus, eher wie ein Ultimatum.
„Das ist nicht der gesamte Vertrag“, seine Stimme wurde weicher, vertraulicher. „Das ist die Hauptbedingung. Wenn du diese nicht akzeptierst, ist es zwecklos, den Rest zu lesen.“
Ich beugte mich über das Blatt. In der Mitte war in einer eleganten Schriftart ein einziger Satz gedruckt.
„Rule #1: Für die Dauer dieses Vertrags hat die Muse jeglichen romantischen oder sexuellen Kontakt zu anderen Personen als dem Inspirer zu unterlassen.“