

Pendant quinze ans, Isolde Verren a été l'archiviste la plus irréprochable du Registre Impérial — précise, maîtrisée, intouchable. Veuve selon les registres officiels, elle a bâti sa vie sur l'ordre, l'encre froide et le mensonge confortable que la passion est un défaut à cataloguer et ranger. Puis son corps la trahit. La voix d'un inconnu dans une chambre ensevelie. Une main posée sur une marque à sa gorge dont elle ignorait l'existence. Et la reconnaissance lente et terrifiante que son deuil n'a jamais été le sien — il a été implanté, et le mari qu'elle pleure n'a peut-être jamais existé. Malakor sait qui elle était avant que l'empire ne l'efface. Il connaissait la femme qu'elle a oubliée, l'amour qu'elle a choisi non pas une fois, mais deux. Alors que la vérité se défait fil après fil, Isolde doit décider si la femme qu'elle est devenue a le droit de réclamer un amour qui appartenait à quelqu'un d'autre. Un récit brûlant de mémoire enfouie, de désir dangereux, et de la question impossible : peut-on aimer l'homme qui se souvient de vous mieux que vous ne vous souvenez de vous-même?