Ein scharfes, trockenes Knacken.

Das Geräusch durchdrang die bedrückende Stille der Villa wie ein Pistolenschuss. Es war nicht das Setzen des Fundaments. Es war nicht der Wind. Es war das eindeutige Geräusch von Metall, das sich gewaltsam seinen Weg bahnte.

Mein Puls, der wegen der Hitze und der Gereiztheit ohnehin schon hämmerte, raste in einem hektischen, kalten Rhythmus los.

Ich war nicht allein.

Ich wich von der Glaswand zurück, meine Bewegungen langsam und bedacht. Mein Instinkt sagte mir, ich solle erstarren, unsichtbar werden, aber meine Ausbildung siegte darüber. Ich war kein Beutetier. Ich war eine Prozessanwältin. Ich versteckte mich nicht; ich schätzte Bedrohungen ein und neutralisierte sie.

Mein Anwaltsgehirn schaltete sofort um. Die Zivilklage wegen der defekten Klimaanlage verflog. An ihre Stelle trat eine Strafakte. Hausfriedensbruch. Einbruch. Tätlicher Angriff.

Villa 7. Am Rande der Klippe. Abgelegen. Lani hatte sie einen „Rückzugsort“ genannt. Sie hatte gesagt, es sei „absolut sicher“.

Lügnerin.

Ich blickte auf mein Telefon, das ich immer noch in der Hand hielt. Ein Anruf. Ich könnte den Notruf wählen ... oder was auch immer das Äquivalent auf diesem gottverlassenen Felsen war. Ich könnte die Rezeption anrufen. Den Sicherheitsdienst.

Aber was sollte ich sagen? „Ich habe ein Geräusch gehört“?

Ich konnte die Antwort schon hören, triefend vor Herablassung. „Das ist nur der Dschungel, Ms. Davies. Ein herabfallender Ast. Eine Kokosnuss. Ein Affe.“ Sie würden mich als die hysterische, anspruchsvolle New Yorkerin abstempeln, die Angst vor der Natur hat.

Ein Scharren.

Wieder. Diesmal lauter. Näher. Es kam von dem Holzdeck, direkt neben der Eingangstür.

Zum Teufel damit. Ich würde nicht im Dunkeln darauf warten, wer – oder was – durch diese Tür kam.

Suchend glitten meine Augen durch den Raum, verzweifelt nach einer Waffe Ausschau haltend. Mein Laptop? Zu teuer, zu leicht. Die Lampe? Eingesteckt.

Mein Blick fiel auf den Couchtisch. Dort stand ein lächerliches, schweres Dekostück – ein stilisierter Delfin, geschnitzt aus massivem, poliertem Teakholz. Er musste an die zwei Kilo wiegen.

Ich stürzte mich darauf. Das glatte, kühle Holz lag unangenehm in meiner verschwitzten Handfläche, aber es fühlte sich massiv an. Es fühlte sich nach Schmerz an.

Ich schlich zur Eingangstür. Es gab keinen Türspion. Keine Sicherheitskette. „Achtsamer Luxus“ berücksichtigte offenbar nicht das grundlegende menschliche Bedürfnis, Raubtiere draußen zu halten.

Ich presste den Rücken gegen die Wand neben dem Türrahmen und erhob den hölzernen Delfin wie eine Keule. Ich holte tief Luft. Die Luft im Raum war stickig und roch nach teurem Leinen und meiner eigenen Angst.

Du bist kein Opfer, Anna. Du bist der Hai.

Ich zählte bis drei.

Eins. Zwei. Drei.

Ich riss die schwere Tür mit der linken Hand auf und schwang mich in den Türrahmen, die Waffe erhoben, bereit zuzuschlagen.

„Verschwinde von der ...“

Der Schrei erstarb in meiner Kehle. Ich stolperte und fiel fast über meine eigenen Füße, als ich versuchte, meinen Schwung abzubremsen.

Ein Mann hockte auf dem Holzdeck, direkt vor mir.

Er kauerte tief an der Bungalowwand, den Rücken zu mir gewandt. Er trug das einfache, beige Leinenhemd des Hotelpersonals, die Ärmel hochgekrempelt, was Unterarme entblößte, die von Muskelsträngen durchzogen und mit Sand bestäubt waren. Ein offener Werkzeugkasten stand neben ihm auf dem Deck, gefüllt mit Werkzeugen, die viel zu professionell für einen Hotelhandwerker wirkten.

Er erschrak nicht. Er zuckte nicht einmal zusammen. Er drehte sich nicht einmal um.

Er ... erstarrte einfach.

Er hielt vollkommen still, wie ein Raubtier, das entdeckt worden war, aber wusste, dass es nicht in Gefahr schwebte.

„Was zum Teufel machst du hier?“, herrschte ich ihn an. Meine Stimme zitterte vor einer Mischung aus Adrenalin und Wut, aber ich drückte sie tief in meine Brust, damit sie kehlig klang. Drohend.

Er drehte den Kopf. Langsam. Träge.

Und mir blieb die Luft weg.

Ich hatte einen erschrockenen Gärtner erwartet. Vielleicht einen verängstigten Kofferträger, der sich in der Villa geirrt hatte.

Damit hatte ich nicht gerechnet.

Er war groß – selbst in der Hocke waren seine Schultern breit und füllten den Raum aus. Als er sich umdrehte, fiel das sterbende Licht des Sonnenuntergangs über sein Gesicht. Er war tiefbronze gebräunt, mit scharf geschnittenen Wangenknochen und dunklen Stoppeln, die zu rau, zu ungepflegt für die polierte, sterile Ästhetik von The Lost Horizon wirkten. Er sah aus, als wäre er aus dem Vulkangestein der Insel selbst gehauen und im Sturm stehen gelassen worden.

Aber es waren seine Augen.

Sie hatten die Farbe des tiefen Ozeans direkt hinter dem Riff – ein dunkles, intelligentes Blaugrün. Und sie beobachteten mich ohne die geringste Überraschung. Da war keine Angst. Keine höfliche Ehrerbietung. Keine Entschuldigung dafür, dass er sich unbefugt in einer Fünftausend-Dollar-pro-Nacht-Villa aufhielt.

Nur eine ruhige, eisige Einschätzung.

Er blickte auf den hölzernen Delfin in meiner Hand. Dann huschte sein Blick zu meinem Gesicht, hinunter zu meinen nackten Füßen und zurück in meine Augen.

Der Hauch eines Grinsens umspielte seinen Mundwinkel.

„Kann ich dir helfen?“, fragte ich, wobei meine Stimme eine Oktave höher rutschte. Ich umklammerte die Statue so fest, dass meine Knöchel weiß anliefen.

Er stand nicht auf. Er verlagerte sein Gewicht und stützte einen Ellbogen auf sein Knie. „Bungalow seven. Anna Davies. Richtig?“

Seine Stimme war ein tiefes Grollen, ein Bariton, der durch die feuchte Luft zu vibrieren und sich in meinen Knochen festzusetzen schien. Es war eine Stimme, die es gewohnt war, Befehle zu geben, nicht sie entgegenzunehmen.

Die Tatsache, dass er meinen Namen kannte, brachte mich aus dem Konzept. „Ja. Und du bist ...“

„Du bist gerade erst eingecheckt.“ Es war keine Frage. Es war eine Feststellung.

Meine Angst schlug allmählich wieder in Gereiztheit um. Für wen hielt er sich eigentlich? „Hör zu, ich weiß nicht, wer du bist oder warum du vor meiner Tür herumschleichst, aber meine Klimaanlage ist kaputt, und du machst Lärm auf meiner privaten Terrasse. Ich verlange ...“

„Ich weiß, dass sie nicht funktioniert“, unterbrach er mich.

Er schrie nicht. Er erhob nicht einmal die Stimme. Er sprach einfach über mich hinweg, mit ruhiger, absoluter Gewissheit.

Ich blinzelte. „Was?“

„Ich habe Monitoring duty“, sagte er, ohne sich zu bewegen. Er sprach, als würde er einem begriffsstutzigen Kind einfache Rechenaufgaben erklären. „Vor fünf Minuten ist deine gesamte Villa – Strom, Daten, Klimatisierung – komplett offline gegangen.“

Das entwaffnete mich. Ich senkte den hölzernen Delfin um einen Bruchteil.

Ich war an die Tür gekommen, bereit für einen Kampf. Ich hatte eine Rede vorbereitet. Ich hatte im Geist bereits eine Haftungsklage entworfen. Aber er hatte mir den Boden unter den Füßen weggezogen. Er wusste es bereits.

Mein Anwaltsgehirn bemühte sich, die Fakten neu zu ordnen. Fakt eins: Die Klimaanlage ist tot. Fakt zwei: Dieser Mann ist bereits hier, noch bevor ich überhaupt auf ‚Anrufen‘ gedrückt habe. Das impliziert eine hochentwickelte Überwachung. Fakt eins: Er verhält sich nicht wie Personal. Das Personal ist darauf geschult, unsichtbar und unterwürfig zu sein. Sie entschuldigen sich. Sie verbeugen sich. Dieser Mann sah mich an, als wäre ich der Störfaktor.

„Offline?“, wiederholte ich langsam und testete das Wort. „Es ist nicht ‚offline‘. Es ist kaputt. Das Bedienfeld ist tot.“

„Ich weiß“, sagte er erneut.

„Also ... reparier es“, forderte ich und gewann etwas an Boden zurück. „Deshalb bist du doch hier, oder? Um es zu reparieren?“

Erst dann bewegte er sich.

Er stand auf.

Unwillkürlich wich ich einen Schritt zurück.

Er entfaltete sich wie ein Baukran. Er war groß – weit über ein achtzig – und er überragte mich, wobei er das schwindende Licht blockierte. Das beige Leinenhemd spannte sich über seiner Brust. Aus der Nähe roch er nach Ozon, Salz und etwas Herbem, wie Maschinenöl.

„Das ist nicht mein Job“, sagte er und sah auf mich herab.

Ich starrte ihn fassungslos an. Diese Unverfrorenheit war atemberaubend. „Wie bitte? Du stehst hier mit einem Werkzeugkasten, erzählst mir, dass der Strom ausgefallen ist, und jetzt sagst du mir, es sei nicht dein Job, das zu reparieren?“

„Ich bin kein Techniker“, sagte er kühl. „Ich bin beim Monitoring. Mein Job ist es, herauszufinden, warum alles dunkel wurde. Die Reparatur ist eine andere Abteilung.“

Er drehte mir den Rücken zu und ignorierte mich vollkommen. Er wandte sich der Bungalowwand zu. In der Nähe der Stelle, an der er gekauert hatte, befand sich ein unauffälliges Paneel, das so gestrichen war, dass es perfekt mit der Teakholzverkleidung verschmolz. Es war mir vorher gar nicht aufgefallen.

Er wählte ein dünnes, flaches Werkzeug aus seinem Kasten, schob es in eine fast unsichtbare Fuge und ließ das Paneel aufspringen.

Ich spürte, wie mir das Blut ins Gesicht stieg. Die Hitze aus dem Zimmer strömte auf das Deck hinaus, oder vielleicht war es auch nur die Hitze meiner eigenen Wut.

„Hör mal, ‚Monitoring‘“, setzte ich an, trat auf das Deck hinaus und gab die Sicherheit für die Konfrontation auf. „Ich weiß nicht, nach was für Gewerkschaftsregeln ihr hier arbeitet, aber ich habe einen sehr langen Flug hinter mir. Ich bezahle für diesen ... diesen goldenen Käfig mehr, als die meisten Menschen in einem Jahr verdienen. Und deine Abteilungsunterschiede interessieren mich nicht.“

Ich trat näher und drang in seinen persönlichen Bereich ein. „Wenn du die Klimaanlage nicht sofort einschaltest, werde ich Mr. Song anrufen und dafür sorgen, dass du gefeuert wirst. Hast du mich verstanden?“

Er ignorierte mich. Er leuchtete mit einer kleinen Stiftlampe in das offene Paneel und studierte konzentriert das Gewirr aus bunten Drähten im Inneren.

Meine Geduld riss. Es brach mit einem hörbaren Knacken in meinem Kopf.

„Hörst du mir überhaupt zu?“, verlangte ich zu wissen und streckte die Hand aus, als wollte ich ihn an der Schulter packen, besann mich dann aber eines Besseren.

Er drehte nicht einmal den Kopf. Er sagte nur drei Worte. Drei Worte, die meinen Zorn augenblicklich zu Eis gefrieren ließen.

„Ruf ihn an.“

Ich erstarrte. „Was?“

Er zog ein kleines Multimeter aus seiner Tasche und hielt es an einen Kontakt. „Mr. Song. Ruf ihn an.“

Schließlich drehte er sich zu mir um. Sein Gesicht war finster, die Linien um seinen Mund straff. Die Belustigung war verschwunden.

„Sag ihm, wir haben wieder einen ‚Incident 141‘“, sagte er. Seine Stimme war leise, ernst. „Und sag ihm, er soll den Generalschlüssel für den Hauptverteilerkasten mitbringen.“

Incident 141?

Die Worte hingen zwischen uns in der Luft. Es war keine Bitte. Es war ein Befehl. Und es war ein Code.

Dieser Mann war kein Gärtner. Er war kein Wartungsarbeiter. Man gab dem General Manager keine Befehle, wenn man zum Personal gehörte.

Er wandte sich wieder dem Paneel zu und schloss es mit einem entschlossenen Klicken.

„Das interne Paneel ist in Ordnung“, sagte er eher zu sich selbst als zu mir. „Das Problem liegt tiefer. Ich muss an den Hauptverteilerkasten.“

Er sah mich wieder an, und zum ersten Mal sah ich etwas anderes als Arroganz in seinen Augen. Ich sah Anspannung.

„Mach den Anruf, Ms. Davies“, sagte er. „Jetzt.“