Am nächsten Morgen wachte ich noch vor dem Wecker auf. Im Haus war es still, aber zum ersten Mal seit zwei Jahren fühlte sich die Stille nicht schwer an. Sie fühlte sich … erwartungsvoll an. Wie eine Bühne, bevor sich der Vorhang hebt.
Ich lag im Bett und lauschte dem fernen Rhythmus der Brandung. Normalerweise zog ich mir die Bettdecke über den Kopf, um das Geräusch zu übertönen, aus Angst vor der Mahnung an die Kraft des Wassers. Heute hörte ich zu. Einatmen. Ausatmen. Der Ozean atmete, und für einen schrecklichen, wunderbaren Moment hatte ich das Gefühl, mit ihm zu atmen.
Ich wartete nicht bis Dienstag. Ich wartete nicht auf Ryans Erlaubnis oder seinen Zeitplan oder seinen Kontrollanruf.
Ich stand auf und ging in die Küche. Ich machte Frühstück – richtige Haferflocken mit Zimt und frischen Pfirsichen, wobei ich die Früchte aufschnitt, die Ryan mir mitgebracht hatte. Ich aß nicht mechanisch. Ich aß langsam, schmeckte die Süße, die Textur und beobachtete die Staubkörner, die im Morgenlicht tanzten. Es fühlte sich wie eine kleine Rebellion an. Einen Körper zu stärken, den ich zu nutzen gedachte.
Anstelle meines Laptops, der wie ein grauer Grabstein auf dem Schreibtisch stand, schnappte ich mir ein zerfleddertes Spiralnotizbuch und einen billigen Stift aus der Krimskrams-Schublade. Ich schob sie zusammen mit einer Flasche Wasser in meine Stofftasche.
Dann sah ich auf mein Handy. Es lag auf der Arbeitsplatte, schwarz und glänzend. Ein Ortungsgerät. Eine Leine.
Ich ließ es liegen.
Der Gedanke, es zurückzulassen, ließ meine Handflächen schwitzen, aber der Gedanke, dass Ryans Name auf dem Display aufleuchten könnte, während ich versuchte, zu mir selbst zu finden, drehte mir den Magen um.
Ich schloss die Tür ab – Gewohnheiten ließen sich nur schwer ablegen – und ging die hinteren Stufen hinunter.
Mein privater Pfad zum Strand war von Dünengras und Seehafer überwuchert, der Sand quoll über die Holzlatten. Ich war ihn seit dem Unfall nicht mehr gegangen. Jeder Schritt war eine Verhandlung mit der Angst. Mein Herz pochte in meinen Ohren, ein hektischer Trommelschlag. Es ist nur Sand, sagte ich mir. Es ist nur Wasser. Es ist nur der Rand der Welt.
Als meine nackten Füße schließlich den kühlen, festen Sand berührten, ging ein Ruck durch mich. Geerdet. Real. Elektrisierend.
Ich ging nicht zum öffentlichen Hauptstrand, wo sich die Touristen mit ihren Sonnenschirmen und Radios versammelten. Ich ging nach Norden, zu einer abgelegenen Bucht, die von hohen Kalksteinklippen geschützt war. Es war ein Ort, an den Mark und ich früher oft gekommen waren, aber die Erinnerung schmerzte heute nicht so stechend. Sie fühlte sich … fern an. Wie der Blick auf eine alte Fotografie durch Rauchglas. Der Schmerz war da, aber er blutete nicht.
Ich fand einen Platz in der Nähe eines großen Stücks Treibholz, das von der Sonne weiß gebleicht war wie die Knochen eines Leviathans. Ich setzte mich hin, grub meine Zehen in den Sand und spürte, wie die Körner nachgaben und sich setzten. Ich schlug mein Notizbuch auf einer frischen, leeren Seite auf.
Das weiße Papier blendete in der Sonne. Aber im Gegensatz zum spöttischen weißen Bildschirm meines Laptops fühlte sich das hier einladend an. Unvollkommen. Ich nahm die Kappe von meinem Stift.
Das Wasser ist kein Feind, schrieb ich. Die Tinte stockte kurz, dann floss sie. Es ist nur Wasser.
Es war keine Poesie. Es war kein Meisterwerk. Aber es war die Wahrheit.
Ich holte tief Luft, füllte meine Lungen mit der salzigen Luft, schmeckte das Meerwasser und blickte zum Horizont.
Und dann sah ich ihn.
Er war eine Silhouette gegen die aufgehende Sonne, eine dunkle Gestalt, die über die Oberfläche des stahlblauen Wassers glitt. Jonty.
Er war weit draußen und wartete auf ein Set. Er saß rittlings auf seinem Brett, hob und senkte sich mit der Dünung, völlig eins mit dem Element, das mir die meiste Angst einflößte. In seiner Haltung lag eine Geduld, eine Ehrfurcht. Er kämpfte nicht gegen den Ozean; er wartete darauf, dass er sprach.
Dann schwoll der Ozean an. Eine Welle begann sich zu formen, eine Wand aus Wasser, die an Schwung gewann und ihn emporhob. Jonty paddelte mit gleichmäßigen, kraftvollen Zügen, die durch das spiegelglatte Wasser schnitten. Mit einer fließenden Bewegung sprang er auf und fand sofort sein Gleichgewicht.
Ich sah fasziniert zu. Er bekämpfte die Welle nicht; er tanzte mit ihr. Er zog eine Linie über ihre Wand, Gischt sprühte wie Diamanten umher, und er bewegte sich mit einer Anmut, die für jemanden, der so groß war, unmöglich schien. Er bezwang die Natur nicht; er war ein Teil von ihr.
Er ritt sie bis ganz nach vorne und stieg im seichten Wasser ab, kurz bevor die Welle zu Schaum brach. Er schüttelte sein nasses Haar, Wassertropfen flogen in einem Bogen davon, und er blickte hinauf zu den Klippen.
Er entdeckte mich sofort.
Ich erstarrte, den Stift über dem Papier schwebend. Ein Teil von mir wollte sich hinter dem Treibholz verstecken. Zurück in die Sicherheit des Hauses rennen. Aber ich bewegte mich nicht. Ich blieb, wo ich war.
Er lächelte – ein breites, unverstelltes Grinsen, das sein Gesicht von stoisch zu jungenhaft verwandelte – und begann, den Strand zu mir heraufzukommen, sein Brett an der Leine hinter sich herziehend. Er trug einen schwarzen Neoprenanzug, den er bis zur Taille heruntergestreift hatte, was breite Schultern und eine von Meerwasser glänzende Brust freigab.
„Morgen“, rief er, seine Stimme rau vom Salz und der Anstrengung. „Machst du blau vom Schreibtisch?“
Ich spürte, wie mir die Röte in die Wangen stieg, aber ich wandte den Blick nicht ab. „So ähnlich. Ich brauchte ... einen Tapetenwechsel. Die Wände rückten mir zu nah.“
Er ließ sein Brett im Sand fallen und setzte sich ein paar Schritte entfernt hin. Er ließ mir Raum, war aber nah genug, dass ich den Ozean auf seiner Haut riechen konnte.
„Guter Ort dafür“, sagte er und blickte hinaus aufs Wasser, während sich sein Brustkorb rhythmisch hob und senkte. „Die Brandung hier ist morgens sauber. Ruhig. Keine Touristen.“
„Ich habe dich da draußen gesehen“, sagte ich und deutete mit meinem Stift auf das Meer. „Bei dir sieht es so kinderleicht aus.“
Er lachte, ein tiefes Grollen, das in der Luft zwischen uns vibrierte. „Es geht nicht um ‚leicht‘. Es geht um Vertrauen. Du musst darauf vertrauen, dass das Wasser dich trägt, selbst wenn es sich so anfühlt, als wolle es dich zerquetschen. Du musst dich ihm hingeben.“
Ich blickte auf mein Notizbuch hinunter und fuhr die blauen Linien nach. „Mit Vertrauen habe ich es zurzeit nicht so. Oder mit Hingabe.“
„Vertrauen ist ein Muskel, Olivia“, sagte er leise, sein Blick intensiv. „Er atrophiert, wenn man ihn nicht benutzt. Genau wie Beine nach einer langen Krankheit. Man muss einfach mit kleinen Gewichten anfangen.“
„Wie ein Buch zu lesen?“, fragte ich und suchte seine grauen Augen.
„Wie zum Strand zu gehen“, entgegnete er, und ein Glanz der Anerkennung trat in seine Augen. „Wie im Sand zu sitzen, ohne wegzurennen. Wie mit einem Fremden zu sprechen.“
Wir verfielen in ein angenehmes Schweigen. Es war nicht leer; es war erfüllt vom Rauschen der Wellen und dem Schrei der Möwen. Zum ersten Mal seit Jahren verspürte ich nicht das Bedürfnis, die Stille mit Entschuldigungen oder Erklärungen zu füllen. Bei Ryan war die Stille ein Vakuum, das die Luft aus dem Raum saugte, ein Test, bei dem ich versagte. Bei Jonty war die Stille einfach nur … Frieden.
Ich begann wieder zu schreiben, nur willkürliche Sätze, Beschreibungen des Lichts auf dem Wasser, der Krümmung des Treibholzes, der Art, wie Julians Haar im Wind trocknete. Jonty beobachtete das Meer, wies gelegentlich auf einen tauchenden Pelikan oder eine Änderung des Windes hin und lehrte mich die Sprache der Küste, ohne dabei belehrend zu wirken.
„Weißt du“, sagte er nach einer Weile, „du solltest es mal versuchen. Nur die Füße nass machen. Die Kälte weckt dich auf. Erinnert dich daran, dass du am Leben bist.“
„Vielleicht eines Tages“, sagte ich und überraschte mich selbst damit. „Nicht heute.“
„Nicht heute“, stimmte er bereitwillig zu. „Aber vielleicht morgen.“
Es fühlte sich wie ein Versprechen an. Ein echtes, keine Last. Eine Möglichkeit.
Ich wollte ihn gerade nach der Widmung in dem Buch fragen, was er mit ‚die reale Welt heilen‘ gemeint hatte, als das Geräusch eines Motors den Frieden durchschnitt.
Es war nicht das ferne Summen des Autobahnverkehrs. Es war das deutliche, aggressive Grollen eines schweren Motors, der sich mühsam über den sandigen Zufahrtsweg quälte – einen Weg, der eigentlich nur für Rettungsfahrzeuge gedacht war.
Mir rutschte das Herz in die Hose. Der Stift entglitt meinen Fingern und fiel in den Sand.
Ein grauer Ford Explorer mit einem Blaulichtbalken auf dem Dach tauchte über der Düne auf. Er hielt nicht auf dem Parkplatz an; er fuhr direkt auf den Sand, wobei die Reifen tiefe Furchen in den unberührten Strand gruben. Er sah aus wie ein Panzer, der in einen Spielplatz einfällt.
Fünfzig Meter entfernt hielt er an. Der Motor wurde abgestellt, aber die Stille, die folgte, war ohrenbetäubend.
Die Tür öffnete sich. Ryan stieg aus.
Er trug seine Sonnenbrille nicht. Sein Gesicht war ungeschützt, angespannt vor einer so kalten Wut, dass die Temperatur am Strand zu sinken schien. Er stand einen Moment lang da, ein dunkler Monolith gegen den hellen Morgenhimmel, und starrte uns an. Mich, wie ich im Sand saß mit meinem Notizbuch, windzerzaust und barfuß. Jonty, halbnackt und entspannt neben mir.
Er schlug die Autotür zu. Das Geräusch hallte wie ein Schuss wider.
Jonty spannte sich an. Er stand nicht auf, aber seine Haltung änderte sich augenblicklich von entspannt zu wachsam. Seine Muskeln spannten sich an. „Bleib hier“, murmelte er mir mit leiser Stimme zu.
„Nein“, flüsterte ich, während Panik meine Kehle zuschnürte. „Sag nichts. Bitte. Er ist ... er ist beschützerisch.“
Ryan marschierte über den Sand. Er bewegte sich mit der furchteinflößenden Entschlossenheit eines Mannes, der glaubt, im Recht zu sein, eines Mannes, der glaubt, ein Chaos beseitigen zu müssen. Er blieb drei Meter entfernt stehen, sein Schatten fiel lang und dunkel über uns und verdeckte die Sonne.
Er sah Jonty nicht an. Er sah nur mich an. Seine Augen waren wie blaue Eissplitter, durchdringend und besitzergreifend.
„Olivia.“
Seine Stimme war täuschend ruhig, aber darunter lag ein Zittern vor Zorn, das ich so noch nie gehört hatte. Es war kein Mitgefühl. Es war keine Fürsorge. Es war Besitzanspruch.
Ich rappelte mich auf und presste mein Notizbuch wie einen Schutzschild an meine Brust. Meine Beine fühlten sich schwach an, sie zitterten. „Ryan, ich wollte nur –“
„Steig ins Auto.“
Der Befehl knallte wie ein Peitschenhieb hervor.
„Was?“ Ich blinzelte, fassungslos über die öffentliche Demütigung, über die schiere Unverschämtheit.
„Ich habe gesagt: Steig ins Auto. Jetzt. Du bist hier nicht sicher.“
Jonty stand langsam auf und richtete sich zu seiner vollen Größe auf, bis er mit Ryan auf Augenhöhe war. Er war ein Stück größer, sehniger, aber er strahlte eine andere Art von Stärke aus. „Sie steht nicht unter Arrest, Sheriff. Sie können sie nicht wie eine Verdächtige herumkommandieren. Sie ist eine erwachsene Frau.“
Ryans Kopf ruckte in Julians Richtung. Der Blick, den er ihm zuwarf, war reiner, unverfälschter Hass. Ein Blick, der einem feindlichen Kombattanten vorbehalten war.
„Halten Sie sich da raus“, knurrte Ryan, seine Hand zuckte in der Nähe seines Gürtels, in der Nähe der Marke. „Das ist eine Familienangelegenheit. Sie wissen nicht, mit wem Sie es zu tun haben.“
„Ich denke, ich habe eine ziemlich gute Vorstellung davon“, sagte Jonty, seine Stimme fest und unnachgiebig. Er machte einen halben Schritt nach vorn und schob sich ein wenig zwischen mich und Ryan. Ein Schutzschild.
Ryan trat näher und drang in Julians persönlichen Bereich ein, Brust an Brust. „Halten Sie sich von ihr fern. Ich warne Sie nicht noch einmal. Sie sind ein streunender Hund in dieser Stadt, und ich bin der Hundefänger.“
Er wandte sich wieder mir zu und streckte eine Hand aus. „Liv. Ab ins Auto. Ich bringe dich nach Hause. Es ist nicht sicher hier. Du kennst ihn nicht.“
Ich starrte auf seine Hand – die Hand, die mir gestern Lebensmittel gebracht hatte, die Hand, die auf Marks Beerdigung die meine gehalten hatte. Jetzt sah sie aus wie eine Klaue. Ich sah Jonty an, der standhaft blieb, eine stille Barriere.
„Olivia!“, bellte Ryan, seine Geduld riss. Er machte einen Schritt auf mich zu und griff nach meinem Arm, seine Finger krallten sich wie Fänge in meine Haut.
Fortsetzung folgt ...
Die Autorin steckt ihr ganzes Herzblut in die verbleibenden Kapitel, die vollständige Version wird bald verfügbar sein! Wir benachrichtigen dich per E-Mail, sobald dieser Roman fertiggestellt ist! ❤️
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