Das Wort „Fan“ hing in der abgestandenen, umgewälzten Luft von Noahs Büro, so unpassend und scharf wie der Glassplitter, der auf der Zunge des Opfers gefunden worden war.

Einen langen, schweren Moment lang schwieg Noah. Er starrte Dr. Olivia Carmichael einfach nur an und versuchte, die schiere Unverschämtheit ihrer Aussage zu verarbeiten. Die Wut, die seit der Gasse in seinem Bauch gebrodelt hatte, kochte nicht über; stattdessen verwandelte sie sich in etwas Kälteres, Härteres. Ein dunkles Amüsement.

Er lachte.

Es war ein kurzes, scharfes Geräusch, ohne jede Spur von Humor, wie das Bellen in einem leeren Raum.

„Ein Fan?“ Noah trat ganz in das Büro und ließ die Tür hinter sich ins Schloss klicken. Er ging auf sie zu und setzte seine Größe und seine Statur gezielt ein, um sie einzuschüchtern. „Du bist den ganzen Weg von deiner Universität hergekommen, hast dich auf meinen Stuhl gesetzt, ein paar JPEGs auf einem Tablet betrachtet und entschieden, dass der Mörder, der einen zwanzig Jahre alten Modus Operandi perfekt repliziert hat, ein ‚Fan‘ ist?“

Er blieb nur wenige Zentimeter vor ihr stehen und drang in ihren persönlichen Bereich ein. Die meisten Zivilisten wären zurückgewichen oder hätten zusammengezuckt. Olivia rührte sich nicht. Sie hob leicht das Kinn, ihre haselnussbraunen Augen fixierten ihn mit einer nervtötenden Gelassenheit.

„Nicht ich habe das entschieden, Detective“, sagte sie. „Sondern die Beweise.“

„Die Beweise?“ Noah spottete und gestikulierte heftig in Richtung der Pinnwand hinter ihr – seinem Schrein für die Toten. „Ich lebe seit zwanzig Jahren mit diesen Beweisen! Ich kenne jeden Atemzug, den der Shard getan hat. Ich kenne die Zugfestigkeit des Seils, das er benutzt hat. Ich kenne die chemische Zusammensetzung der Erde in den Gassen, in denen er sie abgeladen hat. Und du spazierst hier rein, riechst nach teurer Seife und Theorie und sagst mir, dass ich mich irre?“

Er zeigte mit dem Finger auf sie, seine Stimme sank zu einem gefährlichen Knurren herab. „Das hier ist kein Hörsaal, Doctor. Hier gibt es keine Noten. Nur Leichen.“

„Das ist mir bewusst“, sagte Olivia. Ihre Stimme zitterte nicht, aber ihr Blick wurde hart. „Und wenn du diesen Leichenberg nicht noch weiter vergrößern willst, musst du aufhören, in die Vergangenheit zu schauen, und das betrachten, was direkt vor dir liegt.“

Zu seinem völligen Unglauben drehte sie ihm den Rücken zu. Sie ging direkt auf seine Pinnwand zu. Es war eine so eklatante Verletzung seines Territoriums, dass Noah sich anspannte, bereit, sie körperlich aus dem Büro zu befördern.

„Du bist wütend“, bemerkte sie mit dem Rücken zu ihm. „Du betrachtest diesen Fall als dein Eigentum, weil er dich definiert. Du empfindest meine Anwesenheit als Beleidigung für deine Erfahrung.“

„Verschwinde von der Pinnwand“, warnte Noah.

„Aber genau deine Erfahrung ist es, die dich blind macht“, fuhr sie fort und ignorierte ihn. Sie streckte die Hand aus, ihre schlanken Finger schwebten über einem körnigen Tatortfoto aus dem Jahr 2003 – Alicia Martin. „Du suchst nach Ähnlichkeiten, um deine Angst zu bestätigen, dass er zurückgekehrt ist. Ich suche nach Anomalien.“

Sie tippte auf das Foto von Alicia und wischte dann über den Bildschirm ihres Tablets, um das Foto aufzurufen, das der Captain ihr geschickt hatte – das frische Opfer von heute Nacht.

„Punkt eins: das Glas“, sagte Olivia, wobei ihr Tonfall in einen professionellen Modus wechselte. „Der ursprüngliche ‚Crimson Shard‘ verwendete industrielles Sicherheitsglas. Es war gezackt, uneben, stammte meist von Baustellen oder zertrümmerten Autofenstern. Es war opportunistisch. Es war roh.“

Sie zeigte auf das Tablet. „Das hier? Das ist böhmisches Kristallglas. Bleiglas. Sieh dir den Brechungsindex an, selbst bei dieser Beleuchtung. Es ist teuer. Es wurde eigens für diesen Zweck geschliffen. Die Kanten sind scharf, aber die Form ist gewollt. Das ist keine blinde Wut, Detective. Das ist Eitelkeit. Er hinterlässt nicht nur ein Zeichen; er kuratiert ein Exponat.“

Noah schwieg. Ihm war aufgefallen, dass das Glas in der Gasse sauberer gewirkt hatte, aber er hatte es abgetan. Er hat sein Handwerk verfeinert, hatte Noah gedacht. Aber Olivias Erklärung traf ihn an einem empfindlicheren Punkt. Eitelkeit.

„Punkt zwei: die Knoten“, Olivia bewegte ihre Hand zu einem Foto von James Fryes gefesselten Handgelenken. „Deine Knoten von vor zwanzig Jahren waren funktional. Brutal. Sie waren so fest gebunden, dass sie die Blutzirkulation sofort unterbrachen. Sie waren unordentlich, weil sie einem sich wehrenden Opfer angelegt wurden.“

Sie drehte sich um und sah ihn über ihre Schulter an. „Die Knoten am heutigen Opfer sind symmetrisch. Die Enden sind ordentlich verstaut. Sie sind dekorativ, Detective. Sie wurden geknüpft, um fotografiert zu werden, nicht nur um jemanden festzuhalten. Sie sind theatralisch.“

Noahs Kiefer spannte sich an, bis seine Zähne schmerzten. Theater. Genau dieses Wort hatte er in der Gasse benutzt. Es wirkt einstudiert. Er hasste es, dass sie es laut aussprach.

„Und schließlich“, sagte Olivia und drehte sich ganz zu ihm um, „Punkt drei. Der Fehler, der alles beweist.“

Sie ging zu seinem Schreibtisch, nahm einen roten Marker und hielt ihn hoch. „Darf ich?“

„Fass mein— nicht an“

Sie wartete nicht ab. Sie drehte sich zu dem Whiteboard neben der Pinnwand und zeichnete eine schnelle, gezackte Linie.

„Der ursprüngliche Crimson Shard war Linkshänder“, stellte sie fest. „Alle tödlichen Schläge – der Eintrittswinkel, die Tiefe, die Richtung des Schnitts – kamen von links. Es stand in deinen ursprünglichen Berichten. Es war eines der wenigen konkreten Dinge, die ihr über ihn wusstet.“

„Ich kenne meine eigenen Berichte“, fuhr Noah sie an.

„Der Mörder von heute Nacht“, sagte Olivia mit gesenkter Stimme und betonte jedes Wort, „ist Rechtshänder.“

„Das kannst du unmöglich anhand eines Fotos wissen.“

„Doch, kann ich“, konterte sie sofort. „Weil er versucht hat, einen linkshändigen Schlag nachzuahmen. Sieh dir das Muster der Blutergüsse am Hals an. Der Schnitt beginnt hoch oben links, aber der Zug ... der Zug ist schwerfällig. Die Biomechanik stimmt nicht. Das ist ein Rechtshänder, der seinen Körper verdreht und den Winkel erzwingt, damit er zum Mythos des Shard passt. Es ist eine Fälschung, Detective. Eine hochwertige Fälschung, aber dennoch eine Fälschung.“

Sie setzte die Kappe des Markers mit einem scharfen Klicken auf und warf ihn auf seinen Schreibtisch.

„Er ist nicht das Monster, das du jagst. Er ist ein Schüler. Er hat das Werk des Shard studiert, war besessen davon, und jetzt versucht er, es nachzuahmen. Aber er ist zu ordentlich. Zu perfekt. Er ‚verbessert‘ das Design.“

Sie sah ihm direkt in die Augen. „Er ist ein Fan von The Original, Detective. Und er schreit verzweifelt nach deiner Aufmerksamkeit.“

Stille flutete das Büro. Eine schwere, erstickende Stille.

Noah starrte sie an. Er wollte widersprechen. Er wollte ihre Theorie in Stücke reißen, sie hinauswerfen und dazu zurückkehren, seinen Geist zu jagen. Aber er konnte es nicht.

Weil sie recht hatte.

Jeder Punkt, den sie anführte, war wie ein Skalpell, das sich durch zwanzig Jahre Narbengewebe schnitt. Das Glas. Die Knoten. Der unbeholfene Winkel des Schnitts. Er hatte es im Urin gespürt – es ist zu perfekt – aber ihm hatte der Abstand gefehlt, um es beim Namen zu nennen.

Sie hatte ihn.

Diese Frau, die aussah, als gehöre sie in eine Bibliothek, war gerade in sein Revier spaziert und hatte sein Lebenswerk in zehn Minuten seziert.

Die Wut verließ ihn nicht, aber sie verlagerte sich. Sie richtete sich nicht mehr nur gegen sie. Sie richtete sich gegen die Situation. Gegen die Realität, dass sein Albtraum zu etwas Neuem mutiert war.

Noah ließ sich schwer in seinen Stuhl sinken. Die Federn ächzten unter seinem Gewicht. Er rieb sich mit beiden Händen das Gesicht und spürte plötzlich jede Stunde der zwanzig Jahre, in denen er dagegen angekämpft hatte.

„Schön“, sagte er mit rauer Stimme. Er nahm die Hände herunter und sah sie an. „Nehmen wir an, du hast recht. Nehmen wir an, wir haben es mit einem Nachahmer zu tun. Einem ‚Fan‘. Was jetzt?“

„Was jetzt?“ Olivia lehnte sich an seinen Schreibtisch und verschränkte die Arme. Zum ersten Mal wurde die Intensität in ihren Augen eine Nuance weicher und gab den Blick auf ihre Erschöpfung frei. „Jetzt hörst du auf, einen Geist zu jagen. Du hörst auf, nach einem sechzigjährigen Mann zu suchen, der sich in den Schatten versteckt. Du fängst an, ein Profil für diesen Mörder zu erstellen. Narzisst. Perfektionist. Wahrscheinlich jünger. Jemand, der sich übergangen fühlt und das Erbe des Shard nutzt, um Anerkennung einzufordern.“

„Großartig“, murmelte Noah. „Ein Millennial mit einem Messer und einem Heldenkomplex.“

Er wollte gerade noch etwas sagen, sie fragen, woher sie das mit den Knoten wusste, ohne die Leiche aus der Nähe gesehen zu haben, als das Telefon auf seinem Schreibtisch klingelte.

Es war kein normales Klingeln. In der dichten Stille des Raumes klang das schrille, mechanische Trillen wie ein Schuss.

Beide zuckten zusammen.

Noah starrte das Telefon an. Es war sein direkter Anschluss. Nur der Captain und die Zentrale hatten die Nummer.

Er riss den Hörer hoch, seine Augen ließen Olivias Gesicht nicht aus dem Blick.

„Kade.“

Er hörte zu.

Sein ohnehin schon grimmiges Gesicht verhärtete sich zu Stein. Die Muskeln in seinem Kiefer spannten sich an. Die akademische Debatte, die Theorie, die Spannung im Raum – all das verflog und wich dem kalten, metallischen Geschmack von Adrenalin.

„Ist er es?“, fragte Noah mit leiser, gefährlicher Stimme.

Olivia richtete sich auf, ihr Körper wurde steif. Sie beobachtete ihn und las die Mikro-Ausdrücke in seinem Gesicht – das Zusammenziehen der Augen, das Beben der Nasenflügel.

Noah hörte noch fünf Sekunden lang zu. „Wo?“

Er griff nach einem Stift und kritzelte eine Adresse auf einen Notizblock. „Ich komme.“

Er knallte den Hörer auf. Er stand so abrupt auf, dass sein Stuhl zurückrollte und mit einem Krachen gegen die Wand prallte. Er schnappte sich seinen Trenchcoat vom Haken.

„Du“, er zeigte mit dem Finger auf Olivia, seine Stimme ließ keinen Raum für Diskussionen. „Bleib hier. Rühr dich nicht vom Fleck. Fass meine Akten nicht an. Ich lasse dich in einer Stunde von einem Streifenwagen nach Hause bringen.“

Er war bereits auf dem Weg zur Tür, seine Gedanken waren schon auf der Straße, beim Blut, beim neuen Tatort.

„Nein.“

Das Wort war leise, aber es ließ ihn wie angewurzelt stehen bleiben.

Noah drehte sich langsam um, die Hand am Türknauf. „Wie bitte?“

Olivia zog ihren Mantel an. Sie knöpfte ihn mit ruhigen Händen zu, ihr Gesicht war von einer Entschlossenheit gezeichnet, die der seinen in nichts nachstand.

„Ich habe ‚nein‘ gesagt“, wiederholte sie. „Du hast gerade bestätigt, dass er es ist. The Fan. Du fährst zu einem neuen Tatort.“

„Das tue ich“, knurrte Noah. „Du nicht. Du bist eine zivile Beraterin. Du erledigst den Papierkram. Ich mache die Außeneinsätze.“

„Da irrst du dich, Detective“, sagte sie und trat auf ihn zu. „Vor fünf Minuten hat der Captain mich hinzugezogen. Damit ist das unser Fall. Und du hast gerade zugegeben, dass ich diesen Mörder besser verstehe als du.“

„Ich habe gar nichts zugegeben“, log er.

„Das musstest du auch nicht. Es stand dir ins Gesicht geschrieben.“ Sie blieb einen Schritt vor ihm stehen. „Er eskaliert, nicht wahr? Deshalb rennst du so. Wenn er so schnell wieder zuschlägt, ist er manisch. Er bricht das Muster auf. Ich muss das sehen. Ich muss die Abweichung sehen.“

„Das ist ein Tatort, kein Schulausflug!“, schrie Noah und verlor die Beherrschung. „Da ist Blut, Gestank und Tod. Das ist kein Foto auf einem Tablet.“

„Ich weiß, was es ist“, schoss sie zurück, ihre Stimme wurde lauter, um seiner Paroli zu bieten. „Und ich bin im Moment die einzige Waffe, die du gegen ihn hast. Oder willst du da alleine rausgehen und die Hinweise wieder übersehen?“

Das war ein Tiefschlag. Ein direkter Treffer für sein Ego. Aber er wirkte.

Noah starrte sie an, seine Brust hob und senkte sich schwer. Er wollte sie schütteln. Er wollte sie beschützen. Er wollte ihr sagen, sie solle zurück an ihre sichere Universität gehen und die Monster ihm überlassen.

Aber er blickte auf die Pinnwand hinter ihr – auf die zwanzig Jahre des Versagens.

Er fluchte leise vor sich hin, eine Kette von Flüchen, die einen Seemann zum Erröten gebracht hätte.

„Das hier ist kein Universitätscampus“, zischte er und öffnete die Tür. „Du bleibst zwei Schritte hinter mir. Du fasst nichts an. Du sprichst nicht mit den Uniformierten. Und wenn du mir im Weg stehst, kette ich dich mit Handschellen am Wagen fest.“

Er wartete ihre Antwort nicht ab. Er stieß die Tür auf und stapfte in das Großraumbüro.

Olivia knöpfte ihren Mantel fertig zu. Sie holte tief Luft, wappnete sich und folgte ihm ruhig in das Chaos.